El Aparcacuentos

Talento

2008-07-01T16:18:00.002+02:00

El esmoquin negro impecablemente planchado parece hecho a medida a pesar de ser alquilado. Resplandece con pequeños brillos negros que realzan su atlética figura. La camisa blanca, pequeña, ajustada. Fajin rojo de seda, un toque de color para atraer la mirada del público, para ser el centro, para ser Dios por una noche. La pajarita también negra, sin nudo, con elástico ajustándose a su cuello como una segunda piel. El pelo teñido de negro, peinado hacia atrás y engominado con un fijador especial que engrandece su brillo asemejándose al azabache. Una ligera capa de maquillaje para evitar los brillos, fundas en los dientes, recién estrenadas, de a seiscientas mil. Zapatos lustrosos de fino charol negro y calcetín en el calzoncillo para dar al conjunto una pincelada de masculinidad. Se mira al espejo, se vuelve a mira, recoloca sus cejas cuidadosamente atusadas, repasa su piel con una esponja y finaliza la obra con unas gotas de Giorgio Armani en lugares estratégicos. Se ve guapo de verdad, como nunca antes lo había estado, arrebatador, radiante, seguro de sí. Sale al escenario, se coloca en su lugar detrás del micrófono, lo prende con todas sus fuerzas y observa el telón a la espera del día más grande de toda su vida. Delante, el maestro de ceremonias le presenta: “Señoras y señores, con todos ustedes, por primera vez en nuestra sala, en primicia, en exclusiva, la perla de Orcasitas, la figura que en su día representó a los Madrileños por toda Europa haciéndonos universales, mejor que Bisbal, mejor que Julio Iglesias, con el Físico de Antonio Banderas, y la voz de Caruso, con todos ustedes, directo desde Orcasur........ Sergio Belmonte.” Avergonzado por la presentación espera que el telón que en otros años fue de un rojo temerario se levante y allí quede él, solo él, porque no hay orquesta, solo un equipo de música del que saldrán las melodías a modo de Karaoke. Los focos le deslumbran y abrasan su rostro, escucha a la gente pero no puede verla, aunque sabe que están ahí, cerca, expectantes, dispuestos a rendirse a sus pies como lo hicieron antaño. El CD empieza a sonar y aclara su garganta para darles lo que han venido a buscar. Su grandiosa voz. Sergio tiene veinticuatro años y canta desde pequeño, tan de pequeño que su madre afirma que pedía la teta por bulerías y fandanguillos de Huelva. Con solo cinco años, su madre, Doña Pura, presentó a su retoño a un concurso radiofónico presentado por Jose Luis Uribarri. “Pequeñas Grandes Voces” era en 1984 el programa de radio mas escuchado a nivel nacional, exceptuando los servicios informativos. Cada domingo, a las doce en punto, cinco niños no mayores de catorce años cantaban dos canciones, un jurado popular compuesto por diez oyentes del programa elegía a los dos mejores que cantaban su tercera y última canción para que el jurado permanente del programa eligiera al mejor, el cual pasaba primero a una final bimensual, y luego a la gran final anual que era retransmitida en directo por la primera cadena de televisión española. Sergio eligió para su primera intervención “Salamanca” de Rafael Farina y “Doce Cascabeles” que era su favorita porque le encantaban las películas de Marisol. Cuando pasó a la final remató con “Soldadito Español” de Marujita Díaz, interpretándola con tal soltura para su edad que ganó el concurso por unanimidad. Volvió a ganar en la final bimensual, aunque en esta ocasión tan solo le separó un voto del segundo clasificado. Sergio había cumplido los seis años cuando se presentó con su traje y sus zapatos nuevos en los estudios de Prado del Rey. Le habían cortado el pelo a tazón justo por encima de los ojos, de lejos parecía un soldado en miniatura de la segunda guerra mundial con su casco y todo. En la primera y única ronda repitió a petición de la organización el “Soy minero” que le había dado el triunfo en la prueba anterior, volvió a pasar a la final para competir con Mar, una niña Canaria. Mar repitió “Cartagenera” y Sergio a pesar de que Doña Pura había indicado al director del programa que interpretaría “Mi Carro” de Manolo Escobar, dijo que o cantaba “El Emigrante” de Valderrama, o no cantaba. Se salió con la suya y cuando repetía “Y aunque soy un emigrante, jamás en la vida, podré olvidarte” pudo comprobar como el jurado le miraba con lágrimas en los ojos. Ganó con un sesenta y tres por ciento de los votos convirtiéndose en una firme promesa de la canción y un ídolo en su Orcasur natal. Solo un mes más tarde empezó a grabar su primer disco que se llamaría “Canción española” y del que vendería más de un cuarto de millón de copias, todo un hito para la época. Tras el éxito del L.P, tres productores cinematográficos se interesaron por la estrella emergente, de los tres guiones que recibieron Doña Pura optó por trabajar con Mariano Ozores, un hombre respetado y por el que sentía una antigua devoción. Sergio protagonizó una aventura en la que un huérfano pasa todo tipo de calamidades para acabar encontrando la felicidad al lado de unos tíos maternos, todo ello salpicado por los éxitos de su disco. Así, cuando parecía que en la España de los ochenta ya no había sitio para Joselitos, Pablitos Calvo, o Marisoles, apareció Sergio Belmonte con el que el público simpatizó de inmediato por ser el prototipo de hijo que todos quisieran tener. Del 84 al 92 hizo catorce películas, grabó 11 discos y otras tantas bandas sonoras, convirtiéndose en uno de los personajes más famosos del territorio nacional. En 1992 representó a España en el Festival de Eurovisión donde quedo sexto, muy por debajo de lo esperado, si bien el publico culpó a RTVE por la mala elección de la canción. A pesar de quedar exculpado del fracaso, Eurovisión fue el principio del fin de Sergio Belmonte. Acababa de cumplir trece años y estaba preparando el que sería otro de sus flamantes trabajos discográficos, pero en dos de los temas, a pesar de estar especialmente compuestos para su aniñada voz, estaba teniendo serias dificultades. Desesperado por no conseguir llegar a los tonos más altos que le exigían las canciones, consultó con un especialista. Tras realizarle todo tipo de pruebas el resultado no pudo ser más definitivo: No estaba enfermo, no había nada anormal, solo la lógica metamorfosis de niño a hombre. Al llegar a oídos de los productores que a Sergio Belmonte le estaba cambiando la voz se movieron con prontitud. Los contratos quedaron en suspenso hasta que la naturaleza terminara su trabajo. Si la voz adulta de Sergio continuaba resultando comercial seguirían adelante, de lo contrario desaparecería. Era un riesgo demasiado elevado que además, por ridículo que parezca, no habían previsto. Tenían hipotecas sobre propiedades y terrenos cuyas letras llegaban puntualmente los días cuatro de cada mes. Habían elevado su nivel de vida hasta tal punto que a pesar de ser Sergio uno de los artistas mejor pagados del momento, apenas si habían ahorrado lo suficiente para salir del paso durante un par de años. De la mano de Doña Pura Sergio recorrió prácticamente todos los médicos reputados del país sin encontrar ninguna solución. Cuando dio por sentado que la medicina no podía ayudarle decidió optar por los curanderos y volvió a recorrer España en busca de los más conocidos con idéntico resultado. Cuando ya había perdido la esperanza y estaba a punto de llamar a su representante para tirar la toalla, recibió la llamada.

- ¿Sergio Belmonte?

- Si soy yo

- Le llamo desde Londres a través de su representante

- Siento no poder ayudarle pero de momento no puedo escuchar ofertas.

- La mía si.

- Creo que no me entiende…

- Si que le entiendo, usted no escucha ofertas porque su voz esta cambiando y no sabe como

pararlo.

- Veo que entre las pocas virtudes de mi representante tampoco esta la discreción.

- Yo tengo la solución, puedo parar la metamorfosis, puedo mantener su voz para siempre.

- Ya, ¿ Y con quien tengo el placer de hablar, con Dios?

- No, ni muchísimo menos, yo solo soy un médico dispuesto a hacer lo que otros no se atreven a ni a sugerir.

- Pero…. ¿ Hacer que?

- Viajar a Londres, su representante el señor Méndez tiene todos los detalles, la única pregunta que debe hacerse es si su voz esta por encima del resto de las cosas, por encima de usted, por encima de su propia vida.

- Muy por encima

- Entonces hable con él y venga lo más rápidamente posible.

El representante tampoco sabía en que consistía el tratamiento, solo era conocedor que las manos del Doctor Logan habían salvado las carreras de muchos talentos juveniles, especialmente del mundo de la ópera. Al día siguiente Sergio acompañado de Doña Pura se desplazó a Londres y acudió a la clínica del Doctor Logan, donde estaba todo preparado para salvar su voz, su maravillosa voz. Escucharon los pros y los contras del tratamiento de boca del Doctor, que explico sin miramientos y con el máximo de detalle las consecuencias de su decisión. Era un precio alto, muy alto, pero las deudas acuciaban y lo que era mas importante, Sergio no estaba seguro de poder seguir viviendo sin el calor de su público. La decisión estaba tomada de antemano. El 24 de Mayo de 1992 Sergio Belmonte fue sometido a un proceso de castración química que combinado con un tratamiento farmacológico crónico consiguió frenar el agravamiento de su voz.

Sergio rodó dos películas más, y publico tres trabajos discográficos, el primero mantuvo su línea tradicional de éxito, el segundo no llegó al 50% de las copias acostumbradas, y el tercero y último fue un fracaso estruendoso. El público no se acostumbró a relacionar la voz del niño angelical con aquel adolescente de más de metro ochenta que cada día tenía mayor parecido con Javier Bardem. Un cuerpo y un rostro demasiado rudo para el ruiseñor que albergaba en su garganta. En 1997 Sergio Belmonte desapareció. No por su gusto, sino porque nadie quiso trabajar con él Vendió propiedades, canceló sus deudas y compró un piso en Orcasitas, modesto pero suficiente, en el que podría vivir de las rentas, los derechos de autor y las ventas de sus discos antiguos al público más melancólico.

Hoy vuelve a un escenario, por única y mas que probablemente por última vez. Su antiguo representante intentó convencerlo hasta el último momento de que no lo hiciera, pero fue imposible. Sergio sabia que no tenía nada que ganar, y corría el riesgo de empañar el recuerdo del mito, pero con todo y con eso, necesitaba algo, por pequeño que fuera, que hiciera más llevadero el peso de la decisión que tomó años atrás y que solo sirvió para retrasar unos años su final. La naturaleza había visto frenado su avance. Enfurecida se retiró a reagrupar sus tropas y una vez recuperada y fortalecida, volvió al ataque para acabar con él. Transformó su cuerpo para hacerlo incompatible con la voz que no le habían permitido transformar, perdió la primera batalla pero ganó la guerra. Aun así, Sergio vive casi feliz, del pasado en lugar del presente, pero feliz al fin y al cabo. El contacto con el publico del Karaoke le proporcionó una sonrisa que le duró meses, y le sirvió para darse cuenta que si tuviera la oportunidad de volver atrás en el tiempo volvería a caparse aunque solo fuera para prolongar aquello unos segundos.

DIVORCIO. (EL BAR DE ABAJO)

2008-05-22T16:36:00.002+02:00

Para Monchito.

Cuarenta y cuatro años y solo en la vida. Era demasiado bueno para ser cierto, cuando arruinado el físico, se presenta una mujer atractiva que muestra interés por ti... Demasiado bueno para que acabara todo bien. Un directivo en plena ascensión, una secretaria ambiciosa nueva en la empresa, una atracción, la mía física, la suya económica. Nos acostamos, una dos, cien veces. Con cada encuentro yo era un poco mas feliz a una edad en la que las inseguridades aparecen de una forma incontrolable, mientras ella, joven, poderosa, atractiva, usaba sus encantos como mero pasaporte a la consolidación. Yo era un episodio, un escalón, un seguro. Y continuó siendo así durante unos meses, hasta que yo enamorado hasta las trancas le propuse llevar la relación más allá. No solo me dijo que no, además me desveló sus oscuras intenciones. No me dijo abiertamente que había sido un juguete para ella, se limitó a cercar la relación en su componente sexual, ni mas, ni menos, sexo fácil aquí y ahora. Yo, por supuesto, no me lo creí. Si una mujer como ella quería sexo, solo tenía que salir una noche de copas para recibir docenas de ofertas más atractivas que la mía. Nuestros encuentros se fueron espaciando cada vez más, hasta que terminaron desapareciendo. Seguimos trabajando codo con codo una vez rota nuestra relación, y durante un tiempo nos fue bien. Yo la fui progresivamente olvidando, y ella imagino que encontró otro hombre que cubriera sus necesidades. Todo fue bien hasta que un día Marta se metió en un lío. La secretaría del director general se dio de baja por maternidad, y este, harto de oírme cantar las alabanzas de Marta decidió que sería la sustituta perfecta. Marta no dio la talla, quizás tampoco la había dado conmigo y no supe verlo, el caso es que a los quince días de estar al servicio del Sr. Parrado la pusieron en la calle. Con su estabilidad y ambición frustradas, Marta recurrió a mí en nombre de nuestro amor. Y yo, aun sabiéndome utilizado de nuevo, intenté por todos los medios que fuera readmitida a mi servicio. Fue inútil, era tan negativa su imagen cara al Sr. Parrado, que por mucho que insistí lo único que conseguí fue la promesa de que Marta no volvería a trabajar para nosotros. Marta no dio crédito a mis palabras y sacó la conclusión de que no había hecho lo suficiente por ella. Entonces cambió su estrategia, lo que empezó como una petición en nombre de pasadas pasiones, torno a una amenaza en toda regla. O conseguía que la readmitieran o pondría en conocimiento de mi familia mis aventuras con ella en los últimos meses. Sinceramente pensé que era un farol motivado por su precaria situación, aún así realicé un último intento con Parrado con los mismos resultados que la ocasión anterior. Marta decidió no creerme y lo último que obtuve de ella fue la promesa de arruinar mi vida en un plazo muy corto de tiempo. Y lo hizo, vaya si lo hizo. Unas semanas más tarde cuando regresé de la oficina como cada tarde me encontré a mi mujer hecha un mar de lágrimas. Te odio, te odio, hijo de puta, ¿Cómo has podido? Cuando le pedí explicaciones ante semejante avalancha de improperios me tendió un sobre de plástico con el logotipo de una conocida empresa de mensajería, al abrirlo descubrí que mi relación con Marta no había sido todo lo discreta que yo creía puesto que contenía un amplio dossier fotográfico de toda nuestra relación, incluidos aspectos eróticos que no creo que sea necesario describir. Mi mujer estuvo dos días en casa de sus padres, sin una llamada, sin una palabra, sin una noticia de mis hijos. Lo último que me dijo antes de cerrar la puerta fue que no la llamara, y dada mi situación lo mejor era no contravenirla. Al tercer día regresó, por único equipaje traía una demanda de separación, y la exigencia de que al día siguiente no quedara nada mío en esa casa. No pude, ni quise poner pegas, así que al día siguiente me trasladé a un hotel en espera de que las aguas volvieran a su cauce. Pero no volvieron, tornaron más bravas. Claudia continuó con los trámites de nuestro divorcio, y lo que era aun peor, obstaculizando mis encuentros con los niños. Según su teoría, un hombre de mi moral no era buen ejemplo para sus hijos, como si yo fuera a inducir a los niños a la poligamia. Cuando yo creía que ya no me podía ir peor, Marta decidió que el divorcio no era suficiente castigo para mi menosprecio, necesitaba un adorno más, el colofón final. Cogió una copia del dossier que había enviado a mi mujer, llamó a la misma empresa de mensajería, y lo remitió a mi empresa a la atención del Sr. Parrado. Cuando lo recibió a Parrado debió cuadrarle toda la historia. Mi divorcio, mi insistencia en su readmisión, mi necedad. Quizá por su condición de hombre, quizá por la de marido, quizá por mis servicios durante veinte años, el caso es que Parrado no me despidió, ni siquiera me destituyó de mi cargo, pero lo que si estaba claro es que aquella carpeta había logrado que tocara techo, hiciese lo que hiciese jamás obtendría mayor responsabilidad de la que disfrutaba en ese momento. Divorciado, estancado profesionalmente, y con una loca a mis espaldas cuya venganza podría estar sin concluir, no es que mi situación fuese digna de envidiar. El juez fijó una pensión de algo más del cincuenta por ciento de mi sueldo, y el usufructo de la vivienda para mi mujer y mis hijos. Me quedaban menos de 1200€ al mes para sobrevivir, busqué un alquiler cerca de la oficina, un piso pequeño, un estudio, algo solo para mi, pero lo poco que me ofrecían estaba en torno a los 1000€, con lo que tenía que vivir con menos de 200€. Descartado Madrid, encontré un piso de un dormitorio prácticamente a estrenar en Leganés Norte, 450€ y un acceso relativamente rápido a mi oficina por la carretera de Toledo. Pedí un crédito de 6000€ para comprar lo imprescindible, una cama, cuatro muebles, n sillón, la tele, nevera, microondas, lavadora, lo justo. Bueno, lo justo más un Home-Cinema del copón como única licencia de mi recién estrenada soltería. No puedo quejarme de mi suerte en ese sentido, la casa era cómoda, asequible, y bien comunicada, pero le faltaba algo que no había faltado en ninguna de mis anteriores moradas. Le faltaba ruido, le faltaba actividad, le faltaba gente, le faltaba compañía.Si un año antes me hubieran dicho que añoraría el bullicio de mi casa no me lo hubiera creído. Ahora podía leer con tranquilidad, podía disponer de tiempo para mí, podía pasearme desnudo por toda la casa, podía estar solo. Y no me apetecía leer, ni quería tiempo mío, y estoy mayor para pasearme desnudo, al menos con regodeo. Solo. Soledad. Solo. Mi única compañía son los remordimientos de la carne que acabó con lo que yo era. Desesperado, aturdido, perezoso, desconocido, me bajo al bar, una, dos, treinta noches. No bajo para beber, ni para olvidar, bajo para no estar solo. Ceno en él cada noche, ceno mal, ceno aparentemente solo, pero a mi alrededor hay gente tan aparentemente sola como yo. Unas noches cuatro, otras cinco, veinte los fines de semana. Los sábados son lo peor, yo y mis compañeros aparentemente solos, tenemos que aguantar que nuestra guarida se vea invadida por alguna pareja que inexorablemente se demuestra apasionadamente su cariño, cariño que nosotros perdimos. Y con cada beso, con cada caricia, sin querer, sin darse cuenta, nos hacen un poquito más desgraciados, un poquito más aparentemente solos. Poco a poco con el paso de unas docenas de platos combinados, hamburguesas, raciones varias y un par de cosechas de cebada convenientemente reconvertidas por Mahou, aquellos seres aparentemente solos pasamos a estar aparentemente acompañados, porque el hombre del pelo cano que siempre estaba en la barra pasó a ser José. El obrerillo de metro cincuenta que pedía Castellana pasó a ser Agustín. El camarero que en un principio ni me miraba al servir pasó a ser Txiki. El treintañero que cenaba mirando la televisión pasó a ser Manuel y la cocinera metomentodo que nos espiaba desde su rincón grasiento, pasó a ser Juanita. A pesar de que nuestra aptitud seguía siendo mas o menos la misma, el hecho de que fuéramos Antonio, José, Manuel, Txiki, Agustín y Juanita, cambiaba mucho las cosas. Se había roto el hielo, ya no eramos completamente desconocidos, ya no eramos seres completamente anónimos, completamente solos. Hoy se cumplen catorce meses de mi expulsión amistosa de casa. No he vuelto a tener noticias de Marta, lo más seguro es que con lo de Parrado diera por cerrada su venganza. A pesar del daño que me hizo, de su mala sangre, lo cierto es que no la guardo rencor, incluso en las noches de soledad, cuando el instinto apremia utilizo el recuerdo de su cuerpo joven y desnudo para aliviarme. Solo sé que no la odio, o quizás es tan superior el odio que siento hacía mi persona, que lo suyo queda en mi mente como una pequeña contribución a mi autodestrucción. Mi vida no puede ser más triste, no penséis que no soy consciente de ello, recolecto lo que sembré. Como única familia tengo a la gente del bar de abajo. Gente tan sola y tan triste como yo. Pero al menos no estoy completamente solo. Al menos sé que a pesar de esa casa vacía, a pesar del régimen de visitas impuesto por el juez, a pesar de que mi mujer no quiere, ni querrá volver a verme, y a pesar de ser el hazmerreír de la empresa, si necesito hablar, si necesito desahogarme, si tengo una noticia importante, o si sencillamente necesito ruido a mi alrededor, tengo el bar de abajo.

Incomprendida

2008-04-29T09:47:00.002+02:00

Siempre hay flores frescas sobre la tumba de mi madre. Siempre frescas, siempre diferentes, siempre hermosas. No logro imaginar quien, ni por qué las envía. No tuvo demasiados amigos en vida, y los pocos que tenía terminaron por abandonarla. Tampoco tenía familia, bueno si la tenía, pero no dispuesta a enviarle flores a una tumba que tanto le desearon. Yo mismo desee su muerte, no pude ni entender, ni soportar su decisión, por mucho que trato de explicármela. Mi madre me parió, me crió, me ayudó en los difíciles y cambiantes vientos de la adolescencia, me llevó de la mano hasta que consideró que lo que fue su niño, era un hombre capaz de valerse por sí mismo. Ella decidió el momento de mi independencia sin consultarme, y no pude perdonarla. Una semana después de mi veinte cumpleaños me llamó a gritos desde el salón, tenía un enorme paquete sobre su regazo, envuelto en un papel de regalo tan infantil que dolían los ojos al mirarlo, ositos, globos, y payasos, sobre un fondo turquesa metalizado. - Siéntate hijo mío, - dijo muy solemne – esto es para ti. - Joder Mama, podías haber elegido otro papel para envolverlo. – contesté molesto - ¡Qué ya no soy un niño¡ - No. Ya no lo eres. – replicó con la misma amargura que reflejaba su rostro – Precisamente es lo que significa este regalo, que ya eres un hombre, y que por mucho que me empeñe en envolver las cosas que te rodean como si todavía fueras un niño, ya no lo eres. - Mira que te pones solemne, ¿ Tu te crees el número que me estas montando para darme mi regalo? Anda trae pa’ca. Destrocé aquel insultante envoltorio todo lo deprisa que mis emocionadas manos supieron, (los regalos de Mamá eran siempre los mejores), para extraer un elegante traje de chaqueta, gris oscuro casi negro, cruzado a la moda de la época, una camisa blanca y una corbata larga y estrecha de distintos tonos de rojo. - Es tu primer traje hijo, el primero de muchos, porque no me cabe la menor duda de que serás un hombre de provecho. – dijo mientras una cortina traslucida comenzaba a anegar sus ojos.- - Es muy bonito Mama, muchas gracias. – contesté sincero – Seré el tío más elegante de las fiestas de la facultad, seguro que Almudena se vuelve loca cuando me vea con esta pinta. - Almudena esta loca por ti, con traje o sin traje, te quiere mucho. - Y yo a ella. - Eso es bueno hijo, muy bueno, no lo pierdas nunca, porque el amor será el motor de tu vida, como lo fue de la mía. - ¿ Cómo que fue ? - pregunté incrédulo - - Fue hijo, fue. – afirmó mientras las lagrimas se desbordaban incontenibles. – Y es de eso precisamente de lo que quería hablarte. Has cumplido veinte años, y sé que ya no me necesitas. Claro que te viene bien que este cerca de ti, que conteste cuando me llames, que este pendiente de ti, pero...... – hizo una pausa para enjugarse las lagrimas y elegir con cuidado unas palabras dolorosas, premeditadas, e imprescindibles - pero, ahora tengo que vivir yo. - No te entiendo – contesté atónito - - Cuando conocí a tu padre supe que era el hombre de mi vida nada mas verle. Era guapo, cortes, educado, de buena familia, lo tenia todo. Me enamoré de él como una loca, y sé que él de mí de la misma manera. Los años de noviazgo, un noviazgo de antes, no pienses en nada parecido a lo que tienes con Almudena, fueron maravillosos, y me casé con él convencida de jamás amaría a nadie como lo amaba a él. Y así fue, y así será. Nunca amaré como entonces, nunca querré, ni me sentiré tan amada como en los primeros años a su lado. – hablaba emocionada, pero de una manera rara, distinta a ella, como si las palabras salieran de una mujer que, aun siendo mi madre, yo no conocía – Luego llegaste tu, y todavía fue más completa nuestra relación, más intensa, mas cerrada, mas nuestra, mas todo. Eramos solo los tres, y podía parase el mundo porque no nos importaba. Luego todo cambió. - ¿ Cuando ? - pregunté empezando a sentir por dentro un miedo nuevo, desconocido, incomodo, amenazador. - Cuando cumpliste un año volví a quedarme embarazada, pero lo perdí cuando estaba de dos meses. Volvímos a intentarlo seis meses después, y de nuevo mi cuerpo lo rechazó. – mientras hablaba un hilo de melancolía iba creciendo en su voz, haciéndose cada vez mas presente, más poderoso, hasta absorber por completo su ser. – Eso dijeron los médicos, “Señora su cuerpo rechaza las hembras, solo puede concebir varones, cada vez que se produzca la fecundación, si tiene la mala suerte de engendrar una hembra, su cuerpo se comportará como si se tratara de una invasión de anticuerpos, lanzando contra el embrión sus defensas hasta expulsarlo de su cuerpo. Además, con los medios de los que disponemos a día de hoy, no tenemos mas remedio que recomendarle que se abstenga de volver a quedar en estado, ya que por grande que sea su capacidad de recuperación, un nuevo embarazo, con lo que ello supone, salga bien o salga mal, sería poner en riesgo tanto la vida que engendre como la suya propia” Me volví a quedar pese a sus consejos, – dijo reafirmando su valor con un gesto orgulloso – y también aborté, aunque esta vez aguantó casi doce semanas. Cuando ya estaba segura de sacarlo adelante, se me escurrió entre las manos. Fue muy duro. Muy, muy duro. El tercer aborto fue definitivo, quede estéril, y tu padre y yo no tuvimos mas remedio que darnos por vencidos, porque se puede luchar, pero no contra la naturaleza. Nos dio un tesoro y nos negó más. Yo me conforme contigo, pero tu padre no. Él tiene siete hermanos, y una verdadera familia no puede sustentarse sobre un solo hijo. Nunca me culpó de ello, al menos abiertamente, pero a raíz de mi imposibilidad, las cosas nunca volvieron a ser como antes. Luché por recuperarle, luché con todas mis fuerzas, pero no me dio opción. Perdí lo mejor que tenía y me volqué en ti. Tu compensaste su cariño con creces. Me has dado mucho, muchísimo durante veinte años, ilusión, cariño, fragilidad, protección, sueños, alimento, todo. Pero llega un momento que ni eso es suficiente, y es hora de vivir, hora de buscar lo que tuve y me quitaron, hora de ser mujer además de madre, hora de ser yo. No te pido que me comprendas. Ahora no. Solo te pido que no me condenes, que reflexiones sobre esta situación, que pienses en ello como si no fuera tu madre quien lo hace, si no una mujer lejana, ajena, distinta, y comprende. Espero que no creas que durante todos estos años ha habido mas hombre en mi vida que tu padre. Ni lo ha habido, ni lo hay a día de hoy. Ni ta siquiera un proyecto, ni una ilusión, ni nada, no hay nada, y quizá no lo haya nunca, pero al menos he de intentar recuperar algo de aquello que me hizo como soy, que me hizo feliz, que me hizo tenerte y aprender a adorarte. – Lo dijo todo como si lo hubiera leído, con pausas para secar unas lagrimas que desde el principio de su discurso no habían dejado de manar, para recuperar la compostura, para poder proseguir. Cuando consiguió terminar se derrumbó por completo, se abandonó a sus emociones, abrazándome más fuerte de lo que me había abrazado jamás, suplicante, caliente, madre como siempre había sido, y como nunca volvería a ser. Mi madre se marchó un dos de Octubre Alquiló un piso en Leganés Norte y trató de empezar una nueva vida. No volví a hablar con ella, al menos e forma voluntaria. Los primero meses llamó continuamente, e intentó infructuosamente volver a verme, pero yo me negué, y me seguí negando hasta que perdió la esperanza, y nada mas supe de ella. Mi madre murió sola en su piso de Leganés Norte, su cadáver infartado fue descubierto quince días después de su muerte, y solo cuando el olor de la descomposición se hizo insoportable para los vecinos. Nadie advirtió su ausencia, nadie la hechó de menos, nadie reclamó su cariño. Murió sola, y solo la naturaleza, la misma que había arruinado su matrimonio, fue capaz de que la localizaran. Murió sola, pero en su tumba hay flores permanentemente. Quiero saber quien las envía, quien la quiso tan poco para no extrañar su ausencia, para no reclamar su calor, para no amarla. Siempre me había mantenido a una distancia prudencial de la tumba de mi madre, me parecía la peor forma de traición, llorar sobre el frió mármol que ahora la envolvía, cuando en vida no había sabido perdonar algo que ni siquiera era yo quien tenía que perdonar, pudiendo haber llorado sobre su hombro siempre cálido y acogedor. Las flores siempre tenían una nota, podía verla claramente a pesar de mi lejanía y la duda me estaba comiendo por dentro, hasta el punto de impedirme dormir. Me acerqué sintiendo como mi cuerpo se contraía de dolor, sentía su presencia por encima de todas las cosas, lejana pero presente, apagada pero presente. Despegué la nota, abrí el sobre y leí : Te quiero Mamá.

El cristal con que se mira

2008-04-02T12:40:00.002+02:00

Cuando a Joaquín le diagnosticaron Leucemia, y situaron su esperanza de vida en aproximadamente seis meses, el único pensamiento que llegó a su cabeza fue que se iba a morir sin aprovechar su vida. Repasó mentalmente sus cincuenta y seis años de existencia, esforzándose por encontrar algo que las generaciones venideras hubieran de agradecerle, pero no encontró nada mas que un terrible dolor de cabeza. Iba a morir, fallecería, palmaría, la picharía en seis meses y nada de él quedaría en la tierra. Desesperado abandonó el hospital en busca de la seguridad que le proporcionaba la soledad de su casa. Se desnudó y metió en la cama bajo una montaña de mantas, reflexionando sobre el giro que acababa de dar su vida. Soltero, sin hijos, sin amigos de verdad, sin ver a la familia en años, Joaquín se sintió solo por primera vez en su vida. Había elegido la soledad de motu propio, quizás ligeramente empujado por su nulo éxito con el sexo contrario y su innata capacidad antisocial, pero en cualquier caso, nunca le preocupo la soledad, ni tan siquiera le incomodó, vivió con la única persona que era capaz de entenderle: Él mismo. Y vivió bien. Ahora se moría y ni siquiera tenía a quien contárselo, necesitaba mas que consuelo compartir su miedo, ser compadecido mas que ayudado, necesitaba la formula para morir en paz tras desperdiciar mas de un lustro. No dejaba viuda ni simiente, en su empresa la noticia sería acogida con regocijo por los tiburones que llevaban años esperando que muriera sin herederos, y en su casa quizás la portera le añorara, pero más por las generosas propinas que por sí mismo. Nada ni nadie lo recordaría, enterrado y olvidado en la soledad que había consolidado. Tenía seis meses, ciento ochenta días para enmendar los errores, siempre y cuando los síntomas no se lo imposibilitaran. La misión era complicada de por sí, pero más aun si no tenía ni la más remota idea de por donde empezar. Lo único que tenía de especial era su dinero, una fortuna amasada en años de esfuerzo empresarial. Dinero al que nunca dio valor, solo cifras bancarias imposibles de imaginar cristalizadas para un hombre austero que vivía como tal, en un buen barrio, pero sin extravagancias de ningún tipo. Gastaba el equivalente a un sueldo de administrativo, comunidad en el barrio de Salamanca incluida. No salía, no bebía, no fumaba, no iba con “mujeres malas”, compraba los trajes en tiendas de saldo y comía en el bar de abajo por cinco euros. Solo tenía dinero, nada mas, nunca le había dado valor, pero quizá ahora sería su salvación. No recordarían su rostro, no recordarían su cuerpo, no recordarían sus ideas, pero si recordarían el bien que hizo su dinero al final de sus días. ¡Tenía la solución¡ Dinero, sucio dinero. Le recordarían por su generosidad, por su altruismo, por sus hermosos finales actos. Moriría en breve, eso no tenía solución, pero se iría a la tumba dejando un rastro indeleble de pseudo-santidad económica. Durmió tranquilo esa noche, lo que le demostró que la muerte no le importaba, al igual que nunca le habían importado la mayoría de circunstancias de la vida, a las que los demás parecían consagrarse. Cuando se levantó echo en falta sus dolores mañaneros habituales, pensó que la muerte traía consigo unos meses de sosiego, algo parecido a la ultima voluntad del ejecutado, un falso bienestar hasta el momento final. Bajó las escaleras sin que su respiración se alterase, e incluso estuvo tentado de bajarlas de dos en dos para probar sus maltrechas rodillas. Al salir del portal, el día parecía tener un aire diferente, un aire lleno de vitalidad, de luz, de juventud, y dio gracias a Dios por ello. Antes de ir al banco, fue de bares y disfrutó. Fue de compras y disfrutó. Fue de putas y disfrutó. Hizo todo aquello que nunca hizo y disfrutó, sin que por ello reprochara a la muerte su cercanía, ni a la vida haberle ocultado todos aquellos placeres. Saciado, flamante con su traje de Armani, compró el periódico y se sentó en un parque a disfrutar del día, iría al banco mas tarde, como colofón de un día perfecto. Decidió dividir su fortuna en cinco partes, solo se quedaría con una y el resto las repartiría entre las principales ONG’s. El sol le daba en el rostro, los niños jugaban a su alrededor, las criadas movían sus caderas, y él abrumado por tanta felicidad apenas si se podía concentrar en el diario, hasta que en la sección de cultura leyó asombrado la milagrosa recuperación del tenor José Carreras en una clínica americana. Tenía el mismo tipo de enfermedad que él, también había sido desahuciado, y había vencido a la muerte. Volvió a casa sin parada en el banco, tiró a la basura su traje de diseño, llamó a la empresa para organizar el viaje a Houston y se reprochó cada acto de aquel estúpido día. Al asomarse a la ventana comprobó que el ambiente era triste y gris como el del resto de aquellos años, volvieron a dolerle los huesos y volvió a afirmar que la vida era una mierda.

Libertad, Privación de

2008-03-07T10:01:00.002+01:00

Hace tres semanas que falta el cristal de la ventana enrejada de mi celda. Esa mañana un pajarillo que huía despavorido del ataque de un depredador vio en mi pequeño ventanuco una vía de escape prácticamente perfecta, pero cometió un error, no vio el cristal y en vez de acabar sus días en el estomago de un ave rapaz, lo hizo estampado contra la ventana de mi celda. Su pequeño y delicado cuerpo no produjo daños, pero con el pico hizo una muesca prácticamente indetectable a simple vista. Cuando cayó la noche, y las brumas de la sierra alcanzaron los muros de la prisión, una diminuta molécula de rocío se introdujo en la muesca, el frío la congeló y convirtió el chinazo en una grieta que cruzaba el cristal de marco a marco. A la mañana siguiente, tras la primera revisión rutinaria, los eficientes chicos de mantenimiento quitaron el cristal defectuoso, y lo sustituyeron por una especie de hule de ofensivo color verde ejercito que fijaron precariamente a la pared con dos chinchetas. El plástico además de robarme la poca luz de mi celda, estaba muy lejos de cumplir la función de aislante térmico de mí añorada ventana. Así como en la calle el poder está inexorablemente unido al dinero, en la cárcel un cristal debidamente tallado es un instrumento que inmediatamente proporciona seguridad y respeto. Por esta circunstancia, las ventanas de toda la prisión son revisadas dos veces diarias por los funcionarios, además con diligencia, porque el destino de un trozo de ventana puede ser sus propios intestinos. Sí solicitas cualquier servicio a los celadores puedes esperar sentado su cumplimiento, aunque tiempo para esperar es precisamente lo que nos sobra. Pero un cristal rajado, eso era un asunto categóricamente prioritario. Un trozo de cristal en manos de un preso era una amenaza para toda la penitenciaría, pero la ausencia del cristal en mi celda no suponía peligro más que para mi humilde persona, y ese diminuto trance era poco importante en una comunidad tan grande como la nuestra. Los escasos rayos de sol que conseguían alcanzar mi mazmorra, en contra de su naturaleza, se negaban a calentar, rindiéndose en la batalla perdida de antemano contra el poder gélido de la sierra madrileña, obligándome a permanecer postrado en mi catre protegido por la escasa ropa de abrigo de la que me hicieron poseedor las autoridades penitenciarias. Me entretengo estudiando mi respiración al condensarse con el frío ambiente de mi celda, su velocidad, tamaño, tiempo de disolución, y las diversas formas que adopta al disolverse, un avión, una nube, una concha marina, un ser humano congelado.... No voy a decir que no merezco mi pena, hice lo que hice y fui condenado por ello, aunque creo que soy el único culpable de la prisión porque hable con quien hable escucho siempre la misma serenata: “ Yo no la maté”, “Yo no atraqué aquella gasolinera”, “Me cargaron el muerto”, “Debía parecerse a mí aquel violador hijoputa”. Soy el único que se llevó sesenta millones de pesetas de las de antes entre regates a Hacienda y presuntas malas inversiones que los clientes entendían como normales. “Es una inversión segura, créame, los fondos tecnológicos son el futuro y es ahí donde esta el dinero” A los quince días habían perdido el 50% de una inversión que por supuesto yo no realizaba. Devolvía la mitad y me quedaba con el resto con un “¿Quién podía esperar esto?”, y me quedaba con el resto. Incluso algunos incautos volvían a poner en mis manos lo que les quedaba para que repitiera la jugada una y otra vez hasta que no quedaba nada. Y fue precisamente eso lo que me perdió. Cansado de estafar medio millón a jubilados ricos que invertían para lavar el dinero B que guardaban en sus colchones, comencé a hacer lo mismo con las grandes cuentas solo que a menor escala. Primero un 5%, luego un 10, un 20, y por último al trullo. Cuando me denunciaron, Hacienda revisó todos los justificantes de inversión emitidos por mi humilde negocio cifrando el desfalco en mas de un millón de euros. Si hubieran sido cien millones, seguro que ahora era vicepresidente primero del Gobierno, pero como había sido tan estúpido de conformarme con una miseria me cayeron diez años. Entré en la cárcel como el cordero que llega al matadero, acojonado e influenciado por la visión penitenciaria de las películas norteamericanas en las que eres primero amenazado, luego violado, y por ultimo asesinado en el comedor por negarte a cederle el postre a un negro de dos metros diez. Pero dentro de mi negra suerte, ese fue un día afortunado. Gracias a la superpoblación de las prisiones, las celdas concebidas como individuales, eran habitadas por dos o más reclusos. A mí me tocó con Domingo, al que nunca llamé por su nombre porque en todo el presidio era conocido por “ El Alas”. Aun siendo al menos quince años mayor que él, Domingo y yo establecimos una singular relación paterno-filial, quizás fue mi rostro horrorizado del primer día, quizás se sentía solo, o quizás sencillamente no tenía nada mejor que hacer, el caso es que me tomó bajo su protección. Cuando digo que me protegía no penséis que fue una especie de proxeneta que vela por la seguridad de sus niñas con la ayuda de su automática, nada mas lejos de la realidad. El Alas me protegió de la única manera que podía hacerlo, adoctrinándome en las reglas de funcionamiento de la trena. Nunca podré agradecerle suficientemente lo que hizo por mí. La muerte tiene celda propia en todas las prisiones del planeta, pero rara vez actúa por sorpresa, no es una serpiente que se entierra en las arenas del desierto esperando un pie descalzo. La muerte avisa, la muerte tiene reglas, la muerte solo aparece si la citas tú. La mayoría de los difuntos los provoca la droga, bien por sobredosis, bien por adulteraciones, bien por intercambio de jeringuillas, o bien por su ausencia. La falta de drogas, si es general, conlleva altercados continuos entre nosotros, o contra los funcionarios. Robos, peleas, acusaciones y como consecuencia de todo ello MUERTE. Lo mejor en estas situaciones es permanecer alejado de las zonas comunes, y si es posible nunca solo. Si es a un individuo concreto al que le faltan, solo él esta en peligro, porque bien a corto plazo (robo), o bien a largo plazo (deuda), estará muerto de cualquier manera. El segundo envite a la muerte lo produce la “fusión”, este término tan de moda en lo artístico no vale para nosotros. Los gitanos con los gitanos, los marroquíes con los marroquíes, los africanos con los africanos, los drogadictos con los drogadictos, y los españoles que quieren salir enteros de aquí con sus semejantes. Cualquier tipo de provocación a un subgrupo, sea casual, sea accidental, o sea del tipo que sea no depara nada bueno. En tercer lugar en la cárcel solo tienen lengua los funcionarios, el resto vemos, oímos, y callamos. El resto son reglas tan evidentes que solo los muy lerdos las infringen, no robar, no faltar al respeto de nadie en general, y más en particular de alguien que sea o más fuerte, o esté mas loco que tú (en mi caso la mayoría), no pedir prestado, no despertar envidias, evitar la soledad, y en resumen hacer tu vida lo mas tuya posible sin que nadie se sienta ofendido o amenazado por ello. Todo esto fue lo que me enseñó El Alas, poquito a poco, despacio, porque tiempo es lo único que nos sobra. “ Obsérvame Manué, me decía siempre con su marcado acento andaluz, obsérvame y escucha lo que la cárcel grita y solo los muertos no oyen, solo con eso estarás a salvo y tranquilo. Porque aquí solo mata la soledad, la pena, y la culpa, el resto se suicidan.” Y tenía razón, tanta que con una sola frase me salvó la vida, o me la salve yo por hacerle caso, escucharle, y como él decía observar. Tanto le observé que prácticamente no me separaba de él, “ Coño siquillo que parese mi novio, a ver si cuando salgas te va a queré casá conmigo” , y así me enteré de quien era “El Alas”. Antes de ser conocido por tan ilustre apodo, su nombre era Domingo Miguel Almendro, nacido en Ronda hace unos cuarenta y tres años y de oficio cristalero. Aprendió en un taller de mala muerte donde el sueldo era malo y el trato peor, pero la escuela era buena. Cuando consideró que sabía lo suficiente mandó al dueño al carajo y se trasladó a Málaga a probar fortuna. Entró de oficial de segunda en una cristalería que tenía un acuerdo de exclusividad con el Ayuntamiento. Nada de concursos, nada de ofertas, un sobre repletito de verdes en el bolsillo adecuado y cada vez que estallaba una ventana de cualquier dependencia municipal allí estaba Domingo para sustituirlo. El negocio era redondo para todos, el sobornado contento, el dueño a prosperar, y Domingo a trabajar 14 horas para poder cubrir gastos y ahorrar para el futuro, que la suerte es muy negra. Cuando cumplió los treinta, tras casi diez años de trabajar como un animal, Domingo reunió lo suficiente para alquilar un pequeño local justo enfrente de la catedral, y tras arduas negociaciones con los proveedores de su antiguo jefe, colgó un cartel en la puerta que rezaba “ DOMINGO, CRISTALERIA ECONOMICA” Y a fe que era económica, tanto que corrió la voz y la gente cruzaba medio Málaga para contratar a Domingo. Amplió el negocio, que no el local, contratando a dos oficiales, y cambió el artesanal rotulo de la entrada hecho por él, por uno que iluminaba orgulloso cada tarde al caer el sol. Además de por económica, la cristalería se hizo famosa por el trato amable y personal que Domingo aplicaba a cada persona que cruzaba su umbral, por humilde que esta fuera. Cuando la Cristalería empezaba a progresar de verdad, tanto que por su cabeza rondaba abrir un segundo local en la Ciudad Jardín, recibió la única visita a la que no pudo tratar como él acostumbraba, su antiguo jefe. Arrogante, maleducado, rico hasta las trancas, entró en la cristalería de tal forma que Domingo supo de inmediato que no era una visita de cortesía profesional. “Ay Domingo, Domingo. Lo tonto que parecías y lo listo que has resultao” Ese fue su hola, y este fue su adiós: “ Sube los precios Domingo, no más que nosotros, pero si lo mismo, y si no quieres, y que conste que te advierto porque te considero amigo, te arrepentirás” Domingo no subió los precios y a las dos semanas su modesta Cristalería se convirtió en una Falla Valenciana. El seguro pago los desperfectos, pero estuvo dos meses cerrado. Volvió a inaugurar, con la misma política, por supuesto, “para cojones los míos” solía decir, y al mes una nueva incineración. El seguro volvió a pagar, pero se negaron a renovarle la póliza y cuando Domingo reabrió no tuvo mas remedio que subir los precios. El negocio cayó un poco al perder a la clientela más humilde, pero gracias a su extremada amabilidad mantuvo a un gran porcentaje de sus clientes. Domingo no entendió por qué volvieron a quemar su negocio, había accedido a su petición, ahora era tanto, o más caro que ellos, y aun así acababan de hundirle. No tenía seguro, y el capital que tenía ahorrado se fue entre indemnizaciones y acondicionamientos. Estaba arruinado, completamente arruinado. Guiado por un instinto que no conocía en él, fue a ver a su antiguo patrón, lo sacó a la calle a patadas, y le propino tal paliza que a poco estuvo de matarlo. Y así entro Domingo en la cárcel por primera vez, un año y un día, en el penal del Puerto de Santa María. Allí conoció a mucha gente, mala la mayoría, pero buena, que no honrada, también. Cuando salió, gracias a sus nuevas amistades, entró a formar parte de la banda de Allanadores más importante de Andalucía, con sedes en Sevilla, Córdoba, Málaga y Huelva. Prácticamente todos los robos que se realizaban en los hogares andaluces tenían que ver con ellos. Domingo se especializó en trepar por la fachadas, y sin un mal ruido forzar las ventanas para franquear el paso de sus compinches. No se arrugaba ante nada, lo mismo trepaba a un chalet, que a un edificio de cuatro alturas, y con el tiempo se convirtió en un escalador de tal nivel que hubiera sido la envidia de cualquier integrante de “Al filo de lo imposible” Desde que se convirtió en “El Alas” nunca lo cogieron, nunca en más de una década. Domingo se ocupaba de que la vivienda a asaltar hubiera sido debidamente confirmada por su red de captación. Siempre actuaba sobre seguro, hasta que un día, cuando se agenciaba las joyas de un ático en Torremolinos aparecieron los dueños. Domingo dejó lo que estaba haciendo, se sentó en un sillón y dijo “ Señores no se preocupen que no les voy a hacer ná, llamen a la policía que yo no me muevo de aquí”. Y no se movió. Lo detuvieron y en el juicio a pesar de no tener pruebas contra él, le cargaron cinco robos más. Una nimiedad comparado con su historial, pero lo suficiente para que permaneciera en la trena cinco largos años. Empezó en el Puerto, luego lo trasladaron a Málaga, y en Málaga uno de sus compañeros tras recibir un sobre lleno de billetes de parte del gremio de cristaleros, lo abordó en las duchas e intentó cortarle el cuello de lado a lado. Domingo que mantenía una extraordinaria forma física pese a su encierro no solo evitó el navajazo, si no que inmovilizo a su agresor con una sola mano y sin provocar mas daños que una dolorosa luxación de codo. Cuando el agresor cantó el encargo, sin dar nombres por supuesto, a Domingo lo trasladaron a Soto del Real, donde yo lo conocí, y donde tuve el privilegio de compartir con él unos meses que me salvaron la vida. En nuestra última conversación antes de que saliera Domingo me contó sus planes de futuro. Su banda lo esperaba, no habían encontrado a nadie tan capacitado como él a la hora de abordar una fachada, y desde su encierro se dedicaban a reventar puertas y al butrón lo que había multiplicado las detenciones por diez, así que prácticamente permanecían aletargados esperando su salida. “ Solo diez, quinse palos a lo sumo, y luego al pueblo a montá un taller chico y a empezá de sero, sin meteme con nadie, y a ver si esta ves nadie se mete conmigo” Ahora lo imagino en la playa, rodeado de guiris podridos de millones, con alguna suiza divorciada a la que cepillarse después de recorrer los mejores restaurantes de la costa del sol. Me despiertan los guardias antes de lo acostumbrado, según parece por fin van a poner el cristal de mi ventana. Demasiado tarde porque anoche estuve a punto de reventar el termómetro de lo alto y rápido que subió el mercurio hasta 41. Intento levantarme pero mi cuerpo no responde, me desplomo, todo se torna negro. No sé cuanto tiempo llevo durmiendo, es de noche, quizá quince horas, quizá dos días, me llegan recuerdos de mi sueño en los que escuchaba a los médicos hablando sobre mí, “Está muy débil, tiene encharcados los pulmones, saldrá de esta”. Saldrá de esta, eso es lo importante, sigo estando muy cansado, necesito descansar. Vuelve a ser de noche, no sé si la misma u otra diferente, no hay nadie a mi alrededor. Tengo sed, mucha sed. – Guardia, guardia – llamo. Me trae agua, llevo cuatro días en la enfermería y parece que estoy mucho mejor, por fin he respondido al tratamiento, la fiebre me ha bajado y pronto estaré recuperado. Pasan dos noches más y me trasladan a mi celda, el cristal luce flamante en el sitio del que nunca debió faltar, seguro que si hubieran avisado a Domingo lo habría cambiado en un santiamén. Tengo correo acumulado sobre mi catre. Me cuesta concentrarme, los renglones se entrecruzan mientras leo la carta de mi mujer “Todos bien, te añoramos”, ese es el resumen, están bien y me perdonan, al menos eso dicen, veremos cuando salga. Otra carta es de mi mejor amigo, me cuenta que se ha separado y que esta viviendo la vida padre, aunque con el ritmo de gastos que lleva no descarta acompañarme en la cárcel dentro de unas fechas. Otra de mi abogado, un par de ONG´S y otra cuya letra no reconozco. “ Estimado Manuel, soy Domingo, tu compadre. Espero que al recibo de la presente te encuentres bien de salud, y que te pusieran el cristal que faltaba según me contabas en tu carta. Yo estoy bien, el aire del mar me sienta estupendamente y ya me he acostumbrado a la libertad, tanto que no sé si podría volver a estar encerrado. Tal y como te conté estando allí, estoy “ahorrando”, y de momento todo bien, mala hierba nunca muere, entiende que no te cuente mas al respecto. Calculo que en un par de meses estaré preparado para abrir mi negocio, he hablado con antiguos enemigos para evitar problemas y en principio, porque con esta gente nunca se sabe, esta todo arreglado. Igualmente estoy feliz por ver a mis hijos, poco pero los veo, mi mujer vive en Málaga y se casó con un funcionario de Hacienda hace unos meses, de lo cual me alegro, de momento no me ha puesto pegas para ver a los crios. La carta se interrumpía en este punto y tras saltarse tres renglones de la hoja cuadriculada continuaba con una caligrafía diferente. D. Manuel, no me conoce pero seguro que oyó mucho de mí, soy Aurora la mujer de Domingo. Encontré esta carta entre sus pocas cosas y no era de justicia que no se enviara. Domingo ha muerto. Según parece entró a robar en la casa de un Policía Local de Mijas y cuando estaba en plena faena fue sorprendido por este. Según él cuenta al verse sorprendido lo atacó con intención de matarlo, vamos que fue en defensa propia. Y así darán fe los jueces eso fijo, pero no me diga que no es raro que si lo atacó recibiera los disparos sentado en un sillón. Vamos que yo creo que Domingo hizo lo mismo que la otra vez y este lo sacrificó a sangre fría. Siento ser portadora de tan malas noticias, sepa que Domingo lo apreciaba y me consta que usted a él. Rece una oración por su alma. Un saludo. Domingo y Aurora. Málaga 03/03/2003.

Insomnio

2008-02-29T10:50:00.002+01:00

Hay circunstancias en la vida (desgraciadamente casi todas) que escapan a nuestro control. De un tiempo a esta parte, la verdad es que no recuerdo bien cuanto, me ha dado por ser insomne. Como al que le da por ser Latin King o por ponerse pantalones pesqueros con calcetines de rombos... Casi como si fuera una moda, yo me he apuntado a la corriente de los insomnes. Y no por voluntad propia sino guiado por una fuerza superior. (Como el mercado en el caso de la moda) El caso es que he pasado de dormir de seis a ocho horas sin interrupción, a dormir dos o tres (en un día bueno) y gracias. Afortunadamente, por las mañanas, a pesar de lo escaso de mi descanso, me siento bien, incluso alegre y motivado. Canto y me agito en el asiento de mi coche al ritmo de la música. (Estado febril del atascado, creo que se llama este síndrome) Y llego a la oficina de buen humor y con ganas de afrontar una ingrata jornada laboral (no más ingrata que la de cualquiera de vosotros. Esto no es un lamento, es una realidad social) poniéndole al mal tiempo buena cara. Y esto me preocupa aun más... Debería estar destrozado y arrastrarme por la vida cual lombriz de tierra, pero no, yo me encuentro física y anímicamente bien e incluso me permito el lujo de hacer deporte a medio día y algún que otro escarceo sexual con bastante buen talante (Al menos para mi. Esto quizás sea cuestión de percepción. Además, en caso contrario, no necesito saberlo... me basta con ser insomne.) Preocupado por esta especie de "veranillo de San Miguel" físico ilógico, decidí encaminar mis pasos al médico de cabecera con la excusa del insomnio y de una anormal perdida de peso una vez "finalizada" una rigurosa dieta que me ha devuelto el aspecto humano. (Y que no coincide con mi insomnio, listillos...) Analizado con toda la rigurosidad del sistema público y privado de sanidad, los resultados son normales, sin anomalías, deformidades, excesos, defectos, ni nada que, a priori, (lo del a priori te lo ponen siempre para curarse en salud en caso de que mañana te salga un tercer ojo en la frente y te de por denunciarles) deba preocuparme. Una vez descartadas las causas médicas (afortunadamente) y no siendo partidario de lo paranormal, solo me quedaba por analizar el maravilloso universo de la Psique. En este campo no puedo por menos que declararme agnóstico. Si no me entiendo ni yo, como para ponerla en manos de un extraño que lo mismo ni se las lava después de ir al baño. (Los hombres meamos de pie, chicas... lo dejo a vuestra imaginación. Aunque también hay cada una por ahí que para que vamos a hablar) Conclusión. Si no estoy enfermo, ni hay agujeros dimensionales en mi domicilio, ni tengo ningún trauma reciente o enquistado por el tiempo del que esté dispuesto a tratarme.... ¿Por qué narices (coño) no duermo? En conversaciones con mis amigos (los de verdad), conocidos, y compañeros de trabajo, la frase mas repetida es: "Tendrás la conciencia sucia" Lo que no deja de abundar en lo psicológico y como antes he explicado (bien, mal, o reguleramente) no estoy dispuesto a ser tratado y mucho menos por un profesional de los que tienen la fea costumbre de cobrar. Es posible que sea cierto. Que sea mi conciencia la que inmisericorde me impida dormir... que hija de la gran puta... Pero es que yo creo que no tengo. (Conciencia) Yo, como todos vosotros, soy buena persona. Así, en términos generales. Y las buenas personas no tenemos conciencia porque no nos hace falta. Podemos meter la pata en ocasiones, activar una alarma, pedir disculpas, y seguir con nuestra vida porque somos buenas personas. ¿Pero y si ahora, con treinta y tres años, una edad estupenda para andar sobre las aguas, convertir en vino el agua, y ser crucificado, descubro que no solo soy poseedor de una conciencia de la que hasta ahora no era consciente sino que además la tengo sucia? ¿Como puede uno macular algo que no tiene? ¿Por ciencia infusa? Esto me lleva a un dilema digno de quitarme el sueño y no puedo permitirme perder mas... así que no le daré vueltas. No he hecho nada de lo que me arrepienta. Ni consciente ni inconscientemente. Es posible que haya hecho cosas que a los ojos de la sociedad no sean dignas de encomio. Pero como a mi los cánones, la doble moral (Que diría el Andresino), y las pretendidas virtudes me la sudan, la batalla de la "moralidad" es una batalla perdida. Aclaro. No que yo pierda esa batalla, sino que al no postularme en ningún bando, difícilmente la puedo perder. (Ni ganar) Así las cosas.... No duermo porque no necesito dormir más. (De momento) Sé que no es del todo cierto. Pero si estoy sano, contento, bautizado, y en paz con mis conciudadanos... ¿Para que le voy a dar vueltas a la cabeza? Además creo que pensar produce insomnio…

Pd: Cuando duermo contigo duermo de un tirón… que complicado.

Gracias Phede¡¡¡¡

2008-02-22T10:09:00.005+01:00

Un premio por hacer pensar.... Es muy bonito. Solo por conseguir que alguien te dedique un segundo despues de leerte o le venga a la cabeza algo que ha leido en tu blog, todo esto ya merece la pena. Muchas Gracias Phede¡¡¡ De verdad. Y mis premiados son: Tamaruca's Magazine Por hacerme pensar Belen in red Por hacerme pensar El Almuerzo Por hacerme pensar Dancing Barefoot Por hacerme pensar Carnmars Por hacerme pensar Muchas gracias. Para los que lo han recibido, permanezcan válidas las bases del mismo: *Sí, y solo si, alguien te da el premio escribe un post con los 5 blogs que te hacen pensar. *Enlaza el post original para que la gente pueda encontrar el origen del premio. *Opcional, enseña el botón del premio enlazando el post que has escrito dando tu premio

Despedidas de soltero

2008-02-15T10:47:00.004+01:00

El otoño parecía no querer llegar. Octubre y los termómetros aun marcaban treinta grados, una circunstancia ideal para una boda. Jesús se casaba el próximo sábado, y el tiempo se había convertido en tema exclusivo de conversación con todo su entorno, a excepción de sus tres amigos más íntimos que bombardeaban su móvil de mensajes referentes a la despedida de soltero que tendría lugar esa misma noche. Cuando el primero de ellos se casó, los cuatro prometieron que las cuatro despedidas de soltero serían dignas de figurar en la antología del desmadre, si es que algún día esta llegaba a escribirse. En la primera, la de Antonio, fueron a Benidorm. Salieron el viernes por la noche con la firme promesa de regresar el domingo. Tras un fin de semana en el que se cumplieron las expectativas alcohólicas y sexuales de sus componentes Antonio no regreso el domingo. Cuando llegó la hora de volver, sus amigos lo ataron a la cama, dieron instrucciones a la recepción del hotel de que cualquier llamada que recibiera debía de ser informada de que partieron el domingo por la tarde, y así estuvieron hasta el miércoles. Fue una broma cruel, todos estaban de acuerdo en ello, sus familiares llegaron a darlos por muertos, la boda a punto de suspenderse y aun hoy arrastraban las consecuencias, pero en el fondo de sus corazones se enorgullecían de ello. En la segunda, la de Carlos, hicieron realidad la leyenda urbana que surge en la mayoría de conversaciones acerca de las despedidas, le emborracharon, le subieron a un tren, le drogaron, le quitaron todo cuanto llevaba, ropa incluida, y tras sobornar cumplidamente al revisor lo mandaron a Paris. Despertó en la estación central de la capital francesa, desnudo, sin un duro y absolutamente desorientado, cuando el revisor le informó de donde estaba y como había llegado hasta allí, Carlos no pudo evitar partirse de risa. Risa que concluyó cuando ataviado con una sabana robada, abandonó el tren y llamó a su familia con unas monedas que le había proporcionado el remordimiento del revisor. Nuevo drama, nuevos momentos de dificultad, y nuevo regocijo interior. La tercera, la de Agustín, fue la más convencional, cenaron, fueron a un sexy show, se emborracharon, y hacía las diez de la mañana regresó cada uno a su domicilio. Agustín, que llevaba semanas advirtiendo a su novia sobre el carácter del evento, no podía creer su suerte al levantarse en casa sano y salvo. Había perdido el conocimiento hacia las siete de la mañana y solo Dios sabía en que lugar o circunstancia iba a despertar, pero sus amigos habían aprendido la lección, y se habían comportado como los adultos que se suponía que eran. Además de la resaca, la única anomalia era un ligero escozor en la espalda que achacó a una mala postura. Pero cuando se metió en la ducha y vio su espalda reflejada en el espejo del baño pudo leer al revés: TE AMO LOLA, en grandes letras góticas de color negro. Evidentemente su novia nunca se había llamado Lola, ni creía que lo hiciera nunca. Al menos estoy vivo y en casa, pensó mientras no podía parar de reírse. Jesús era el último, y su despedida el gran colofón final. Sabía que contaba con el rencor de sus predecesores, y que no se conformarían con nada por debajo de los anteriores, así que pasó la tarde inquieto rogándole a Dios que se apiadara de su alma. Pensó en huir, en no presentarse, pero sabía que si hacía eso, no solo perdería a sus amigos, también se traicionaría a si mismo, así que se arregló para salir. Cenaron en un buen restaurante, la comida era excelente y el vino todavía mejor, lastima que Carlos, cirujano plástico de profesión, tuviera que operar a la mañana siguiente temprano y no pudiera beber. Agustín esperaba que al mantenerse uno sobrio, se limitara el grado de crueldad. Después fueron al Show-girls de la carretera de la Coruña, chicas guapas semi-desnudas y más alcohol. Cuando subieron al coche para dirigirse a una conocida discoteca de la capital, Jesús notó un olor extraño proveniente del asiento trasero del vehículo, se giró para ver de donde provenía y su siguiente recuerdo fue despertar en casa con un terrible dolor en el pecho. Tenía tetas. No sus tetillas grasientas de siempre. Tenía pechos. Pechos enormes. Pechos perfectos. Pechos que a pesar de su tamaño desafiaban las leyes gravitatorias con su firmeza. Pechos coronados por dos preciosos pezones color marfil oscuro. Tenia tetas. Tenía que haberlo imaginado cuando Carlos dijo que operaría a la mañana siguiente... Tenía que haber sabido que no había un motivo lo suficientemente importante, para que uno de esos animales dejara el alcohol en una noche tan señalada... Tenía que haberlo imaginado. Recordó el olor del asiento trasero. Por la noche no supo identificarlo, pero ahora si: Cloroformo. Le gustó la sensación de tocarlas, tenían un suave tacto y la firmeza justa, por un momento olvidó que eran suyas, que tenía un problema muy grave: aquellas tetas no cabrían en el frac que había alquilado para casarse, y se hartó de reir.

Entrevista con el Andresino

2008-02-08T13:07:00.000+01:00

La cárcel intimida nada mas atravesar el primer control policial. Honestamente, no creo que mi mente me jugara una mala pasada, es como si las cosas dentro tuvieran una ligera decoloración. El mundo dentro es menos vivo. Todos los colores se difuminan perdiendo alegría y las agujas del reloj ralentizan su cadencia de una manera absolutamente perceptible. Es un edificio extraordinariamente funcional. El arquitecto huyó, imagino que cumpliendo su encargo, de cualquier licencia artística, y concibió unas instalaciones frías y herméticas a las que si añades las extremas medidas de seguridad acaba provocando una extraña sensación de ausencia. El caso es que una vez dentro te embarga una tristeza inexplicable y un miedo reverencial a acabar siendo una más de la historias que habitan esta mole de hormigón. Un funcionario malencarado guió mis pasos hasta una amplia sala, similar al comedor de un colegio, donde aguardé unos minutos. La verdad es que mi idea de lo que sería una sala de visitas de una prisión estaba muy alejada de la realidad. No había cristales separadores, ni intercomunicadores como en "El Expreso de Medianoche" (cuanto daño hace el cine a la percepción de algunas realidades) El contacto con el recluso era mucho mayor de lo que yo pensaba, si bien, la estancia estaba plagada de cámaras y dos funcionarios deambulaban entre las mesas atentos a cualquier movimiento. Solo dos reclusos habían recibido visita. Imaginé que los fines de semana aquella sala presentaría un aspecto muy diferente. Aunque me sentaron alejado de ambos pude constatar las diferencias en el carácter de esas visitas. Una era una mujer joven de atractivo ausente y mirada triste que sujetaba la mano de un hombre mucho mayor que ella, probablemente su padre. El otro era, a todas luces, un abogado que con una frialdad repugnante evitaba la mirada de su interlocutor en la que reinaba, a pesar de la distancia, el pánico propio de un futuro muy oscuro. Una puerta metálica situada justo frente a mi se abrió lentamente acompañada por el inconfundible zumbido del mecanismo automatizado. Andresino apareció sonriente seguido de un funcionario que inmediatamente procedió a quitarle las esposas que inmovilizaban sus manos. Era mucho mas joven de lo que había imaginado. Lo cierto es que nunca le había preguntado su edad pero no aparentaba más de treinta y cinco años cuando yo le había situado en la cincuentena. Se sentó despacio mirándome fijamente a los ojos sin dejar de sonreír con familiaridad

Dr. Aparcacuentos supongo... -dijo ampliando la sonrisa
Nunca llegué a doctorarme. Ni siquiera lo intenté. Hice una carrera sin pena ni gloria que al final no resultó ser mi vocación. - contesté sincero
¿Y puede preguntarse cual?
Por supuesto. Soy abogado. Como el cabrón de aquella mesa. -dije señalando con disimulo al encorbatado personajillo que seguía repasando papeles sin darse cuenta de que a su interlocutor le resbalaban dos lagrimas por la mejillas.
Son todos iguales. Solo cambia la calidad del traje y la marca de la corbata. -aclaró Andrés con la mirada perdida- En el fondo les importamos un huevo. Vienen, te sueltan el rollo y te olvidan nada mas salir por esa puerta. Solo buscan pasta o apuntarse un tanto para salir del turno de oficio... Visto uno, vistos todos.
Habrá excepciones...
Yo no he visto ninguna. Ni siquiera te miran a los ojos como tú lo estás haciendo ahora. No les interesamos, y lo que es peor, les damos miedo.
¿Miedo?
Por supuesto. No olvides que aquí todos tenemos fantasmas en el armario. Es humano que nos teman
Yo no te temo -repliqué sincero
Quizás deberías... -contestó descojonándose- Es broma. Yo no le haría daño a una mosca....
¿Qué te trajo aquí?
¡Soy inocente¡ ¡No hice nada¡ ¡Yo no fui¡ -respondió sin abandonar el tono burlón- ¿De verdad quieres saberlo?
No es imprescindible…
Bueno. No soy inocente. Merezco estar aquí incluso más años de los que me cayeron. Pero tampoco me arrepiento de nada de lo que hice. Repetiría mi vida paso por paso si tuviera la oportunidad de volver atrás
¿Entonces cuando salgas….?
Nunca saldré. Pero si lo hiciera, volvería a hacer lo que mismo -contestó con vigor- ¡No sé hacer otra cosa¡ Y además… es que no hago nada malo. ¡Soy un justiciero¡ jajajja
Eso es cuestión de opiniones. ¿no?
¿Me juzgas?
Se que no debería pero es inevitable
No creo que mi reclusión te otorgue ese derecho…
Sigo pensando que tu condición, sin darme derecho, lo convierte es inevitable.
Entonces debería juzgarte yo a ti del mismo modo.
¡Hombre¡ No creo que nuestra actual situación sea comparable…
¿A no? Ya lo creo que si. Pensé que lo sabías….
¿Saber el qué?
¡Jajajajaj¡ ¿Me tomas el pelo, no?
Andrés, no tengo ni puta idea de a que te refieres
Te voy a hacer tres preguntas y júrame que las contestaras con total sinceridad
Te lo juro
¿Dónde estás ahora mismo? ¿Quién soy yo? ¿Quién coño eres tú?
No te entiendo
¡Lo sé¡ Contesta por favor
Estoy en la prisión de Soto del Real. Tú eres el Andresino en serie. Y yo El Aparcacuentos.
¿Es esa tu respuesta?
¿Es que hay otra?
Por supuesto. No estamos en la prisión de Soto del real. Esto es una prisión interior que no es ni a tuya ni la mía. Nadie es el Aparcacuentos y aún menos nadie es el Andresino en Serie.
¿Qué cojones dices?
Que ni tú, ni yo, ni esta prisión existimos. Que ambos somos producto de una misma mente que en este momento esta elucubrando. –contestó sin dejar de atravesarme con la mirada hasta que se empezó a reír casi endemoniado- ¿Y sabes lo mejor?
¿Qué? –contesté asustado
Que yo pensaba que de los tres tú eras el inteligente y el sensible… jajajaj. Y nada mas lejos de la realidad
¡Estás loco Andrés¡
Por supuesto. Yo asumo mi rol. ¿Y tú?
¿Qué coño dices? –le pregunte al borde de pedirle al guardia que me sacara de allí.
¡Eres mucho mas tonto de lo que pensaba¡ -contestó sereno- ¿Ves al guardia?
Claro
Mírale bien… ¿No te suena su cara?
Ahora que lo dices…
Es Juan. El Administrativo de la tercera planta. ¿El abogado? Es nuestro primo Raúl… Nunca nos cayó bien…. Era el hijodeputa que nos hacía aguadillas en la piscina del chalet de Matalpino
¿Cómo sabes que mi familia tiene una casa en matalpino?
Porque somos la misma persona… o concretamente… ambos somos producto de la misma mente enferma.

De repente la prisión se desvaneció…. Aunque no del todo….. Ahora era la misma oficina que día tras día hace las veces de mi celda…………. Bessssssssssossssssssssss a todos. ¿O quizás debería decir una puñalaita …? ¿O quizás ninguna de las dos cosas?

Puedes encontrar al Andresino en: http://elandresinoenserie.blogspot.com/

My own private Lolita

2008-01-31T16:53:00.000+01:00

Mi Lolita apareció en mi vida hace unos meses. La primavera asomaba su florida cabeza mucho antes de su hora. Domingo, febrero, veinte grados, sol, que mas se puede pedir. Rescaté del trastero una camiseta de manga corta con la leyenda “I Love Tenerife” y sin molestarme en plancharla me lancé al parque en busca de los primeros rayos de sol de la temporada. La naturaleza había sido generosa conmigo, pues si bien nunca se me hubiera podido calificar de guapo, el paso de los años no había arruinado mi presencia. A mis cuarenta y dos años conservaba integro mi enjuto pelo azabache sin una cana, un peso razonable para mi elevada estatura, y un aspecto general mas que aceptable. Paseando tranquilo por las arenosas avenidas del parque reflexionaba acerca de mi vida. Soltero vocacional, no había nacido la mujer capaz de atarme, al menos de forma definitiva. Había compartido mi vida de manera prolongada con dos mujeres, ambas dignas del hombre más afortunado, ambas invadieron mi domicilio con mi consentimiento, ambas me dieron meses inigualables y ambas desaparecieron por donde habían venido en cuanto la rutina comenzó a apoderarse de nuestros días. Soy un hombre que disfruta de las relaciones que podríamos denominar “de fin de semana”. Polvo en el primer encuentro, intercambio de teléfonos, fin de semana en un hotel con encanto y salvo contadísimas excepciones, mensaje al móvil de disculpa y adiós para siempre. No añoraba mujer, ni hijos, ni familia política con la que comer paella los domingos. Disfrutaba cada segundo de mi elegida libertad, sin malos rollos, sin coacciones, sin necesidades afectivas y aunque pueda sonar prepotente, con mis ávidas necesidades sexuales ampliamente cubiertas. Os sorprenderíais de la cantidad de mujeres en el abanico de los treinta a los cincuenta que salen cada sábado en busca de compañía. Mujeres elegantes, hermosas, cuidadas. Mujeres de prominentes pechos pagados a plazos, bronceadas todo el año gracias al milagro de los UVA, mujeres que destinan gran parte de sus ingresos a retrasar el envejecimiento con todo tipo de tratamientos, mujeres que desean estar guapas para ellas y para mí. Nada que ver con los atracos de la juventud en los que un coche o un servicio eran providenciales para el encuentro y en los que la eyaculación era el único objetivo. Un hotel aceptablemente respetable, una disposición de tiempo suficiente, y dos mentes experimentadas y abiertas dispuestas a disfrutar la una de la otra. Por supuesto que no todos los encuentros son satisfactorios, pero más problemas da el amor. Ensimismado en la conversación con mi yo interior llegué al lago artificial que hacía las veces de centro geográfico del parque. Los cisnes nadaban orgullosos por el centro del lago seguidos por una prole de crías encantadoras. Los patos, de condición más humilde merodeaban por las orillas a la espera de que alguna ama de casa caritativa apareciera con el pan sobrante del día anterior. En las laderas de césped que limitaban el lago varias parejas retozaban enfrascadas en besos eternos a pesar de lo intespectivo de la hora para estos quehaceres, ya que el sol todavía no había alcanzado su cota mas alta. Sofocado por el calor y la viveza de mi paso decidí tomar un refresco en uno de los múltiples kioscos que aprovechaban el tirón “turístico” del lago. Sentado en una incomodísima silla metálica pintada con los colores de una conocida marca de cerveza degusté mi coca-cola light mientras contemplaba hipnotizado el vaivén de las aves. En la única mesa ocupada de la terraza una señorita a la que calculé entorno a los quince años paladeaba un helado de nata recubierto de una poderosa capa de chocolate negro que iba mermando a pequeños mordisquitos. A pesar de su juventud estaba plenamente desarrollada y el descaro de su corta edad se traslucía en lo escaso de su vestimenta consistente en unos pantalones negros de ciclista y un top de aeróbic de un llamativo tono de amarillo. Perturbado por mi análisis interior decidí centrar mi atención en el lago, ya que el repaso de mi vida sexual ya había proporcionado demasiada excitación a esa mañana de domingo. Sentía su mirada clavada en mi perfil lo que no permitió que mi mente se centrará en el sosiego de los cisnes y comencé a sentirme muy incomodo. Cada vez que la miraba con el ánimo de que cesará en su aptitud ella sostenía su mirada hasta que tenía que rendirme y volver a desviar mis ojos al lago. Engullí el refresco y cuando estaba a punto de levantarme para buscar un rincón más acorde con mí estado anímico la niña se sentó a mi mesa. -Perdone señor… ¿Le molesta que me siente?

- No – contesté dubitativo – pero….. Yo ya me marchaba.

- ¿Le parezco guapa? – preguntó infantilizando su ya de por si aniñada voz

- Si – conseguí contestar a pesar de los sorprendente del requerimiento- Es usted muy bonita. Pero…. No acabo de entender…

- Sabía que se lo parecía porque no quería usted mirarme y a mi me gusta que me miren

- No acabo de entenderla

- ¿ A usted no le gusta que las mujeres le miren? – preguntó con una risilla.

- Pues… no sé…. Supongo que sí, nunca me lo había planteado.

- Pues yo le he mirado y no parecía gustarle.

- Quizá sea porque todavía no eres una mujer – contesté sin pararme a medir las palabras La niña me miró atónita mientras lo que se convertirían en unas caudalosas lagrimas comenzaban a aparecer en sus ojos.

- No…. no quería decir eso, quería decir que…. que no estoy acostumbrado a que me miren chicas de su edad.

- ¿ Y que edad diría usted que tengo? – preguntó mientras sorbía las lagrimas para recobrar su tono desafiante.

- No se… quince o dieciséis

- Pues en agosto cumplo diecinueve.

- Parecer mas joven te vendrá de perlas en el futuro, ya lo veras – repliqué diplomáticamente.

- Ya pero ahora es un fastidio porque impide que los hombres se fijen en mí aunque les resulte atractiva.

- Seguro que eso no es un problema con los chicos de tu edad.

- Ya, pero a mí me gustan los hombres de la suya.

- Bueno… -dije avergonzado por no poder dominar la situación.- Tengo que marcharme.

- Perdone si le intimido, pero cuando quiero algo soy demasiado directa, no lo puedo remediar.

- ¿Y que es lo que quieres? – pregunté reuniendo el valor que me quedaba.

- Aprender de usted – dijo sin pizca de rubor en las mejillas. – Quiero saber lo que usted sabe, quiero probarle. Le quiero a usted.

- A mi. ¿Y por qué a mí?

- Porque es usted guapo, no parece mayor, jamas podría recordarme a mi padre. Por eso a usted.

- Y no te importa si estoy casado, si tengo hijos, si estoy enfermo. ¿No te importa nada?

- Me importa solo si te importa a ti. Me importan los impedimentos que sean insalvables, pero esos los decides tú.

- ¿Quieres solo sexo conmigo?

-Principalmente, aunque intentaré conocerte lo más posible. Aprender de ti. Sin terminar de creerme lo que estaba haciendo arrastre a casa a aquella chica que afirmaba tener dieciocho aunque no lo pareciera y la hice el amor. Despacio, tiernamente, dominante como ella me pedía pero tierno y dispuesto para que aquella niña no sacara la conclusión de que el sexo es un salvaje intercambio de fluidos en el que reina el caos. Volvimos a quedar una docena de veces, siempre en el parque, siempre en domingo. Quedábamos, íbamos a mi casa y follábamos como si el mundo fuera a terminarse en ese momento. Nos fue bien durante unos meses, los meses en que el concepto inicial de nuestra relación se respetó. El problema surgió cuando deje de follármela para hacerle el amor. Aquella niña salvaje, maleducada, caprichosa y por momentos insoportable estaba apoderándose de mi corazón. Lo que no habían conseguido mujeres de bandera lo estaba consiguiendo una niña sin más objetivo en la vida que pasar un buen rato a mi lado. Quizás fuera precisamente eso, mi Lolita era la primera mujer que no quería nada de mí, nada más que lo que yo buscaba en mis escarceos nocturnos, sexo, solo sexo, tan parecida a mí que me ganó la razón. Por si os cabe alguna duda en aquel momento ya sabía que tenía catorce años, me lo confesó después del primer encuentro, pero no fue impedimento para el amor. El impedimento fue ella, cuando yo le expuse que la quería, que la necesitaba a mi lado, que no podía esperar de domingo a domingo para verla, se rió de mí. - Al final vas a resultar peor que los niñatos del instituto, es enseñarles el coño y jurarte amor eterno. Yo te elegí precisamente para evitar esto, o que crees que pensaría mi padre si le dijera que me voy a vivir con un tío mayor que él, o que pensaría tu familia, o tus vecinos, o mis profesores. ¡Tu estas loco¡ - dijo en un grito – Yo no te quiero, ni te querré. Te expliqué lo que quería de ti y es lo que sigo queriendo.

- ¿Y si no estoy dispuesto a seguir así? – repliqué consintiendo que el miedo se trasladara a mi voz.

- Pues se acabó. – concluyó furiosamente segura. Y se acabó. Ella volvió a sus padres, a su instituto, y a sus domingos en casa. Y yo volví a mi vida anterior de cazador furtivo, pero con una diferencia, lo que antes era el centro y motor de mi vida ahora no me satisfacía en absoluto. Necesitaba a mi Lolita y la necesitaba ya. El cristal de la ventana de mi cuarto refleja la luz gris del mes de noviembre. Se vislumbra la presencia de una tormenta aunque todavía no ha empezado a descargar. No hay sol para pasear por el parque, pero me da lo mismo porque desde anoche Lolita vive conmigo. Anoche después de innumerables llamadas perdidas, de fracasadas citas de reconciliación, la hice entrar en razón. Anoche entendió que su lugar está a mi lado, que nadie la tratará como yo, que nadie podrá amarla como yo la amo, y se vino a vivir conmigo. Me costó mucho convencerla, mucho…. Tanto que tuve que matarla. Con mis propias manos segué su vida por asfixia. La metí en el maletero del coche y la traje a casa, a su nueva casa. Ahora duerme en mi cama. Sé que ni ella, ni yo, podremos prolongar mucho tiempo esta situación. Pero mientras no nos encuentren yo seré el hombre mas feliz sobre la tierra. Mi Lolita es mía. Es my own private Lolita Nota del autor: Perdón y gracias a VLADIMIR NABOKOV.

Ainhoa (II)

2008-01-08T18:07:00.000+01:00

Un día levantó los ojos y me miró.

Lo había hecho un millón de veces, pero nunca con aquel velo de interés en la mirada. Un escalofrío recorrió todo mi cuerpo mientras aquellos ojos inquisitivos se negaban a compadecerse de mi incredulidad y de mi disimulada timidez. Una sonrisa estúpida fue toda mi respuesta a lo que ella contestó iluminando la oficina con una carcajada para a continuación perderse en sus rutinas sin dejar de sonreír. Nunca nadie se había atrevido a tentarla. (Al menos nadie lo había reconocido) Todos habíamos tonteado con ella de una u otra forma, pero la considerábamos inalcanzable y el miedo al rechazo era superior a vivir con la duda de sus verdaderas inquietudes. Pero aquella mirada tan llena de vida no podía haber sido casual y la ínfima posibilidad de estrechar a Ainhoa entre mis brazos era mucho más poderosa que el miedo al ridículo. Así, por solo una mirada, cambiaron todas mis prioridades. Todo lo que hasta ese momento ocupaba un lugar en mi cabeza carecía de repente de importancia ya que todas mis fuerzas se dedicarían en adelante en obtener una respuesta (Mas que probablemente negativa). Mails, cafés, comidas, cigarrillos… allá donde se encontrara Ainhoa estaba yo como su segunda sombra. No voy a aburriros con los detalles de mi acoso. (Atentan a mi dignidad) Pero poco tiempo después conseguí una cena y tras esa cena… probar los labios más dulces que nadie haya probado jamás. Con solo un beso detuvo mi vida. La convirtió en papel, la arrugó hasta formar con ella una esfera y la arrojó al más hermoso de los sueños. Con los siguientes besos solo consiguió trasladarme al momento más feliz de mi vida…

¡Tan solo eso¡ Todos sabíamos que Ainhoa era única pero ahora solamente yo sabía hasta que punto.

Todo, absolutamente todo, lo que un hombre incluiría en un retrato robot de su mujer perfecta estaba esencialmente contenido en esta mujer cuyo rostro se separaba tan solo unos milímetros del mío. Una aleación de dulzura, femineidad, carácter e inteligencia tan equilibrada y tan intensa que no sabría elegir un momento entre los muchos que me ha regalado.

Era tan apasionante el más salvaje de los besos como una sosegada conversación mirándonos a los ojos en un bar de barrio. Cada segundo era “Esencia”. Ainhoa destilaba un perfume tan evocador que era absolutamente imposible dejarla marchar al final de una velada. El tiempo a su lado volaba de tal forma que el alba parecía enloquecer cada madrugada adelantándose cada día un paso más. Poco a poco, su hechizo me convirtió en una herramienta de su felicidad.

Cada acción. Cada pensamiento. Cada plan. Cada inspiración. Cada suspiro. Absolutamente todo en mi se había orientado hacia ella. Su sonrisa era la mejor de las monedas. Podía subir el dólar, o caer el petróleo, todo eso me daba exactamente igual, mientras su sonrisa no fluctuara yo seguiría estando absolutamente complacido.

Su beldad abrazaba absolutamente todos los campos y el amatorio no iba a ser menos. Mi primera noche a su lado supuso el despertar de algo que llevaba aletargado toda mi vida. Ainhoa anexionaba la pasión y la ternura de tal forma que yo no podía hacer otra cosa que “sentir” para afianzar que no se trataba de un espejismo e intentar relajarme al máximo para proyectar toda mi energía a disfrutar de ella. Hacer el amor con ella solo puede denominarse de una manera: Fusión. Yo siempre había creído que era un tópico, o una licencia poética, pero no. Dos cuerpos pueden fusionarse en uno solo. Dos almas pueden enlazarse de tal forma que se forme un solo sentimiento, un solo tiempo, un solo aliento, un único ritmo, y un inexorable resultado: La Perfección.

Sigo siendo plenamente consciente de que su naturaleza estelar la obligará a destruirme y no puedo evitar pensar que será un magnífico final. Porque ahora sé que la cadena de diapositivas que pasa por tu mente justo en el momento de la muerte contendrá algunas asombrosas con ella como protagonista.

Hay ciudades que no te puedes morir sin visitar

Hay libros que tienes que leer.

Hay sensaciones que has de experimentar.

Hay sentimientos que es necesario percibir.

Hay sueños que deben de cumplirse.

Y hay que amar al menos a una mujer como tú………….

Pd: Pido públicas disculpas por lo prolongado de mi ausencia. Pero ya sabéis… vacaciones (de casi todo). Feliz 2008 a todos.

Pd2: Sigo edulcorado… que le vamos a hacer.

Ainhoa

2007-12-19T01:25:00.000+01:00

Muy pocas veces en la vida tienes la inmensa suerte de coincidir en tu mundo de rutinas con un ser excepcional. Normalmente, esta gente “extraordinaria” pasa por tu lado justo el tiempo que tardas en intuir sus cualidades para desaparecer como llegaron dejando tras de si su aliento indiferente. Incluso, a veces, este tipo de personas pasan sin ser detectadas como un transeúnte más sin ni siquiera otorgarte el derecho a saber lo que te acabas de perder. Pero a veces, lo que algunos llaman Dios, va y sitúa una de estas personas tan cerca que te permite observarla casi a diario. Te permite estudiarla. Te permite establecer contacto. Y si tienes mucha, pero mucha suerte, permite que esta persona se acerque a ti. Ainhoa apareció en mi oficina como un soplo de aire fresco… Como si alguien se hubiera dado cuenta que era necesario abrir una ventana porque el aire estaba rancio y gastado aunque nadie lo hubiese detectado aún. Ainhoa, a primera vista, no tiene nada de espectacular. No es de esas mujeres que con solo mirarlas te quedas sin aliento. Pero tiene algo… una magia especial que eclipsa al resto de mujeres que la rodean. Con solo un par de frases deja claro que está muy por encima del resto y lo hace con ese encanto que hace que todo el mundo le agradezca que asuma el protagonismo sin sentirse ninguneado. Es de esas mujeres que en cuanto entra en una sala todos los hombres, de una forma inconsciente, pierden el interés por lo que están haciendo (aunque lo que estén haciendo sea hablar con otra mujer) y le muestran su interés. Es una mujer que involuntariamente derrocha una arrolladora sensualidad desde una sencillez casi extrema. Y es precisamente esa sencillez, esa pureza de líneas, la que la convierte en una estrella. Algo tan simple como una luz brillando en el cielo que a pesar de su belleza primaria es observada con admiración por cientos de miles de personas. La observo e intuyo la cantidad de secretos que esconde. Creo ver toda la vida que hay tras esa mirada cansada a la ocho de la tarde tras todo un día pegada a un ingrato ordenador. Toda esa información que solo algunos privilegiados conocen y que yo mataría por descifrar. Es una mujer que hace que el café se enfríe. ¡Es así¡ Sucede. Te concentras en ella y olvidas el café. Y cuando ella se marcha sabiendo que estoy mirando como recorre el pasillo y salgo de su influjo el café está insoportablemente frío. Nunca las colas en el microondas son tan largas… ¿Sabrá ella lo estúpido que soy? Sueño con ella. Es inevitable. Se cuela en mis noches por mucho que yo le suplique a Morfeo que me deje descansar. Y es que las estrellas tiene el poder de atraer otros cuerpos celestes. (Obviamente atrae objetos más pequeños que ella e inevitablemente su poder los destruye al ser alcanzada) Pero está tan lejos… tan lejos. Lo bueno de ser un cuerpo celeste es que el tiempo no existe y puedo dedicar una eternidad a navegar sorteando constelaciones en su persecución. Paciencia no me falta. Y quizás algún día… solo quizás, cuando ella lleve siglos viéndome perseguirla en la inmensa distancia, ralentice un poquito su órbita y me permita alcanzarla. Soy consciente que su naturaleza la obligará a destruirme, pero… que bonito final ¿no?

Nunca las cosas están del todo completas hasta que se destruyen.

Reiniciando.

2007-12-13T18:33:00.000+01:00

Me fui de aquella empresa porque no me sentía respetado. Estaba allí como un mueble más. Me sentía igual que la maquina de café, un objeto inanimado que nadie usa hace años pero que nadie se cuestiona reemplazar. Mi dignidad se resentía cada jornada laboral. Antes o después terminaría por irme pero cada día que prorrogaba mi marcha era un día más a tu lado y además llegaba a fin de mes. Solo era cuestión de ponerle fecha a mi marcha ¿Algún día mi desesperación sería mayor que mi amor por ti? Y lo fue. ¡Joder Laura¡ Si al menos te hubieras dignado a mirarme alguna vez. Pero para ti, como para el resto de la oficina yo no era más que una mancha gris que la señora de la limpieza olvidaba limpiar cada noche. Cuando comuniqué mi marcha, el chupatintas de recursos humanos me hizo repetirle mi nombre tres veces. Total, solo llevaba seis años de mi vida malgastados en esa empresa. Eso no merecía que nadie me dijera: Hombre Nico... ¿Cómo nos haces esto? Me fui sin más. Al día siguiente había otra mancha en mi lugar. Lo sé porque fui a recoger algunas cosas, no vayáis a pensar que alguien me llamó… Allí estaba Laura. La mirada clavada en su ordenador. Repasando las cotizaciones del sector inmobiliario. Un coñazo como el que yo llevaba a cabo, con la diferencia de que tú estabas llena de luz y el mundo frenaba para contemplarte. Yo iba en vaqueros, sin el habitual uniforme de americana azul, camisa azul, y corbata azul. (una secta pareciamos) Quizás fueron los vaqueros. Quizás la camiseta de vivos colores. Quizás la ausencia de gomina. Quizás que te llevaba mirando varios minutos sin desviar la mirada.. El caso es que levantó los ojos de la pantalla y me miró. Arrugó la frente en un claro gesto de: “Este tío me suena y no se de qué” Solo fueron un par de segundos. Se recogió el mechón de pelo que constantemente se escapaba rebelde de su coleta y volvió a enredarse en su mundo de intermitentes números verdes. Fueron solo un par de segundos, pero un par de segundos que revolucionaron mi interior. Me aproxime despacio. Esperé prudentemente a que reparara en mi presencia y por primera vez desde que entró me atreví a hablarle: “Soy Nico. He estado sentado ahí, dije señalando al nuevo que levantó la cabeza sobresaltado, los últimos años. Me he cansado de esperar que me miraras… Lo siento mucho. Hubiera sido un placer conocerte. No sabes cuanto” Como no esperaba una respuesta no fue dolorosa su ausencia. Salí del edificio con al menos treinta kilos menos de peso sobre mi conciencia. En solo unos segundos había borrado de un plumazo seis años de cobardía laboral y sentimental Tampoco me podía considerar un adalid de la valentía pero había dado dos pasos al frente que hace solo una semana eran impensables. Me tomé un par de semanas sabáticas que aproveche para viajar y desconectarme. Hice la maleta, me fui a la estación y cogí el primer tren que salía con un destino atractivo en las siguientes dos horas. Esa noche dormí en un pequeño hotel rural próximo a Llanes y decidí desconectar mi móvil para desintoxicarme por completo de una realidad que desde el momento en que decidiera regresar a Madrid tenía que ser completamente diferente. Durante catorce maravillosas noches recorrí Asturias y Cantabria a la aventura. Durmiendo desde en hoteles de cinco estrellas hasta en casas particulares. Comiendo maravillosamente allí donde me recomendaban las gentes. Andando hasta los límites de las resistencia física. Grabando en mí retina imágenes y paisajes que guardaré en el más valioso rinconcito de mi memoria.

Reiniciándome…

Regresé a casa y entré en la vorágine de encontrar trabajo. Para mi sorpresa, el mercado de empleados grises del sector bursátil estaba de capa caída y “mi perfil” era uno de los más solicitados. No voy a presumir de que me llovieran las ofertas pero lo cierto es que en dos semanas tenia un trabajo con mas responsabilidad y mejor pagado que el que había abandonado. Me incorporé a mi nuevo puesto con la intención de no cometer los mismos errores que en el pasado y me fue bien. Al final mucho de los tópicos que manejamos en nuestro día a día no dejan de ser ciertos y “nadie es profeta en su tierra”. Tuve que salir de mi madriguera para que me tuvieran en cuenta. ¿O quizás fui yo el que tuve que salir para hacerme valer? En fin es lo mismo. Probablemente se den ambas circunstancias.

¡Ah¡ Casi se me olvida. Al volver de Asturias conecté el móvil y entre las llamadas perdidas había varias de un número que no tenía en mi agenda. Cuando devolví esas llamadas casi se me para el corazón cuando fue Laura la que contestó.

(Más tarde me enteré que Laura no paró de darle el coñazo al chupatintas de Recursos Humanos hasta conseguir mi teléfono. Incluso tuvo que invitarle a un café en esa maquina que nadie usa pero que nadie se plantea retirar…)

Llevamos juntos un año. Este fin de semana nos vamos a París y quizás, si encuentro el momento perfecto, le pida que se case conmigo.

Actualizado.

The Bridge (El puente)

2007-12-07T23:52:00.001+01:00

Las once.

Remoloneo entre las sábanas sabedora de que hoy no tengo nada más urgente que hacer que dejar que mi cuerpo se recupere de una temporada de excesos a la que he decidido ponerle fin.

Es domingo.

Me gustaban más los domingos cuando tú te despertabas a mi lado. Salía de brazos de Morfeo sabiendo que me encontraría con los tuyos. Siempre me hacías el amor los domingos por la mañana. Te despertabas antes que yo y te dedicabas a mirarme mientras te tocabas suavemente bajo las sabanas, hasta que te impacientabas y te arrimabas dulcemente a mí para hacerme saber que tu sexo se había desperezado completamente. Presionabas ligeramente mi espalda con él. Yo lo sentía, tan duro, tan firme y me hacía la dormida para escuchar como tu respiración se agitaba y aumentabas la cadencia del rozamiento en tu afán por despertarme. Me excitaba tanto sentirte contra mí... En un juego por ambos conocido permanecía dormida y apretaba mi culo contra ti para aumentar tu deseo. Podía sentir como mis cachetes se abrían ligeramente tomando tu forma. Me iba mojando más y más hasta que tu mano se escurría de mi cintura y descendía por mis curvas hasta deslizar suavemente mi tanga para comprobar que no solo estaba despierta sino que te estaba esperando. Entonces me susurrabas al oído “Buenos días” aun sabiendo que no te iba a contestar y tu mano se introducía dentro de mi con esa delicadeza innata que solo encontré en tus caricias. Recorrías mis entrañas con tranquilidad, deteniéndote en esos puntos que hacían que mi cuerpo se estremeciera y que sintiera la necesidad de suplicarte que me follaras como solo tú sabias hacerlo. Obviamente yo permanecía en silencio, luchando contra mi respiración para no denunciar mis ganas, hasta que tu decidías el momento de entrar en mí. Me encantaba sentir como entraba. Despacio. Casi furtivamente. Casi como si de verdad pensaras que no me iba a despertar. Te aferrabas a mis pechos y los manejabas con esa exactitud que encontraba el placer en el mismo límite del dolor. Solo tú conseguías no hacerme daño. Solo tú conseguías que mis pezones se erectaran de aquella manera bajo el influjo de tus dedos. Solo tú hacías que olvidara que ese cuerpo era mío, porque era tuyo, y tú lo conocías tan bien... Me encantaba sentir como te vaciabas dentro de mí. Sentir ese repentino calor invadiendo cada rincón de mi sexo mientras tú te debatías tratando de elevar tu orgasmo a la máxima potencia, sabedor de que yo ya me había corrido, no una, sino varias veces intentando ahogar los gemidos que mi cuerpo impulsaba a través de mi garganta.

Mi mente recuerda con demasiada viveza. Es domingo y no hay prisa. Saco de la mesilla el vibrador que me trajiste de Londres. Hasta esto me lo distes tú. Te encantaba verme usándolo. Te escondías para mirarme y alargabas el momento hasta que tu naturaleza te precipitaba hasta mí. Me encantó este regalo. No me gustaban los consoladores porque el ruido que producen distrae mi imaginación. Hasta que tú encontraste este en una tienda cerca de Oxford Street. Era completamente silencioso, tanto, que permitía que en ocasiones mis fantasías fueran casi reales. Tan reales que ahora que no estás no me atrevo a usarlo para que el dolor no ose volver. Pero hoy es un día especial. Hoy he decidido dejar de intentar olvidarte para asumirte como eterno y vivir con tu recuerdo hasta que una sorpresa del azar te elimine como se borran los recuerdos, por si solos...

Viviré . Sencillamente viviré sin ti a sabiendas de que quizás nunca termine de olvidarte.

El vibrador no tiene pilas. Maldición. Ahora que estaba como una moto. Sin molestarme en ponerme el tanga tiro de chándal y bajo corriendo al chino a por una alcalinas ultrapotentes que a esto hoy LE SACO PUNTA. ¡Cuánto tráfico! ¿Que coño hacen todas las tiendas abiertas?

¡Mierda¡ Hoy no es domingo, es VIERNES…

¡Puto puente, tendría que estar trabajando desde las ocho de la mañana…¡

Sin amor, sin pilas, y mas que probablemente sin curro¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡ Odio los puentes y desde hoy te empiezo a odiar a ti.

Dedico este post a Tam a la que Juana observa orgullosa desde un hermoso rincón de lo que algunos llaman cielo, a la espera de que rapidamente recupere esa sonrisa que tan feliz la hacía.

Allí donde Dios mira para otro lado.

2007-12-02T23:13:00.000+01:00

Dia 2 de Diciembre día mundial contra la esclavitud.

Para Belén por tener un corazón tan grande como su talento.

Mi nombre es N´gomba. Tengo once años y tuve la inmensa suerte de nacer en un país cuyo nombre ha cambiado tres veces en la última década. Se dibuja una posibilidad en mi futuro que podría evitar que muera de hambre como tres de mis hermanos, pise una mina antipersona como mi única hermana, o me consuma el SIDA como a mis padres y al resto de mis hermanos mayores. Tan solo tengo que aceptar el fusil que tan amablemente me ofrece el reclutador que esta mañana aparcó su jeep en el centro de mi aldea. Se ocupan de adiestrarme, me garantizan tres comidas al día y si hago bien el trabajo, quizás algún día mi negro culo conduzca un flamante jeep como ese, mientras mis hombros se engalanan con esos galones dorados tan favorecedores que hacen que todas las jóvenes de la aldea remoloneen coquetas a su alrededor. Hace unos meses cerró la única escuela. Era mi única ventana a una vida mejor. Pero los blancos que la gestionaban tuvieron que marcharse con lágrimas en los ojos. Según llegó a nuestros oídos, la ONG que la sustentaba se vio envuelta en un enorme escándalo financiero y el enriquecimiento de algunos de sus directivos acabó con la reputación fundamental para recaudar más fondos. Nadie reabrió la escuela. Durante unos meses llegaron rumores de que el Gobierno se haría cargo pero nunca llegó nadie. Hoy la escuela alberga las pocas cabezas de ganado que suministran algo de leche a los recién nacidos cuyas madre están tan secas como los pastos que nos rodean. El adiestramiento fue bien. Rápidamente me hice mas fuerte y mi estomago se acostumbró a no tener carencias. Tras la muerte del tercero de mis amigos en una emboscada me he dado cuenta que se me ha olvidado como llorar. Matar es fácil. Parece que mis padres me dotaron genéticamente de unos reflejos y una puntería muy útiles en estas lides. Además, gracias a los saqueos que hacemos en aldeas similares a la que me vio nacer, puedo enviar algo de dinero a casa que a buen seguro hará menos tortuosos los últimos días de mis familiares enfermos. Hoy tengo una misión sencilla. Tan solo tengo que custodiar a un grupo de jóvenes mujeres que hoy saldrán hacia Europa para ejercer la prostitución. Ellas no lo saben y han contraído una enorme deuda que tendrán que saldar sino quieren que sus familias sufran las consecuencias. Algunas, las más incautas, están seguras que trabajarán con dignidad hasta que se enamoren algún hermoso europeo que les asegurará el futuro y el de los suyos, y quizás algún día vuelvan envueltas en oro para que todos sus vecinos las vean.

Veo ilusión en sus miradas. Algunas incluso sonríen…. Algo ha explotado a lo lejos. Mis piernas fallan. Me derrumbo. ¿Qué diablos ocurre? ¿De quién es toda esa sangre que hay en el suelo junto a mí? Las muchachas huyen despavoridas. Algunas se han quedado petrificadas y se llevan las manos a la cabeza mientras me miran con los ojos desorbitados. Unas botas iguales a las mías es lo único que alcanzó a ver. Reúno todas mis fuerzas para conseguir ver el rostro del dueño de las botas. Es aún mas joven que yo y sostiene débilmente un fúsil que apunta directamente a mi rostro. No siento dolor….

Este post nació tras leer AIDS en la Burbuja Transparente.

A veces la conciencia necesita de un empujoncito para removerse. Gracias Belén.

Holidays

2007-11-26T10:12:00.000+01:00

The first story parked in New York Cada año Ana y Sergio disfrutaban de sus vacaciones en las costas de Cádiz y el verano 07 no seria diferente. Cádiz, y en concreto El Puerto de Santa María les ofrecía todo aquello que deseaban en su retiro. Playas inigualables, marcha nocturna, gastronomía, amigos, todo era lo suficientemente perfecto para que no se plantearan un cambio de destino. Alquilaban cada año el mismo apartamento. Dos dormitorios, cocina completa, primera línea de playa, y una magnifica cancha de tenis que aunque vestía mucho en el anuncio nadie llegaba a utilizar. Tenían reservado el apartamento de un año para otro, y la primera quincena de Agosto era tiempo de Cádiz. Julio llegó más caluroso que nunca. La primavera, larga y templada había abastecido de todo su calor al verano. Ana sufría en la asesoría, y Sergio, transportista para mas señas, se asfixiaba en su Ford Transit sin aire. A cambio, Cádiz estaba cada día un pasito mas cerca. El quince de Julio sonó el teléfono en casa de Ana y Sergio. Era Almudena, propietaria de su sueño gaditano, y no tenía buenas noticias. Un problema económico en el que ni tan siquiera se detuvo, la había obligado a malvender el piso a una pareja de Belgas afincados en Sevilla. Pagaban rápido y al contado. Ideal para solucionar los problemas de Almudena. Horrible para Ana y Sergio. De la noche a la mañana no tenían donde veranear. Ana navegó por Internet, llamó a todas las agencias de viaje, pero nada. Nada de nada. Ofertas hoteleras que sus sueldos de tipo medio no se podían permitir, pero apartamentos asequibles nada. Después de once meses de sueños y sacrificios estaban atrapados en Madrid. No podían dar crédito a su suerte, perra y negra suerte, y contaron su desdichada historia a todo el que les quiso escuchar. Hasta que salió el sol. Un compañero de Sergio, o mejor dicho, el suegro de un compañero de Sergio tenía un apartamento en Cullera con dos dormitorios grandes, y aunque no le gustaba alojar mas que a la familia, seguro que hacía una excepción si se lo pedían. Y así fue, hizo una excepción, les sacó quince mil duritos, y rumbo a Cullera "Ciudad de vacaciones" a compartir piso con “amigos”. En cuanto se cerró el trato, Emilio, el compañero de trabajo, y desde ahora amigo de Sergio, empezó a enumerar el infinito programa de actividades que tenía preparado para las vacaciones. Sergio no pudo ocultar su miedo mientras desgranaba ante Ana lo que les esperaba; Karts, senderismo, excursiones, playas nudistas, comilonas, fiestas patronales y otras actividades que su mente había preferido olvidar sin llegar a analizar del todo. Sentía como cada palabra que salía de su boca, era un mazazo en las ilusiones de su mujer, cuyo rostro empezaba a delatar que quizá fuera mejor quedarse en la piscina del Parque Sindical. Uno de agosto de dos mil siete Una de las ventajas del Levante sobre la costa de Cádiz, era sin duda alguna, la proximidad. Emilio le había narrado orgulloso, sus proezas en la NIII. “Madrid Cullera en tres horitas”, decía, “Y sin pisarle a fondo, que ya sabes como se ponen las tías en cuanto pasas de ciento sesenta”. Era sin duda una ventaja. Siendo como es Sergio un conductor prudente, guiado por la experiencia de su amigo, calculó que tardaría en torno a cuatro horas. Y fue lo que tardó. Pero no en llegar a Cullera, sino en atravesar la frontera de la Comunidad de Madrid. Nos levantamos a las nueve, desayunamos, y a las dos una paellita frente al mar. A la una en punto sobrepasó Arganda, y a las dos avistó el cartel de “Bienvenido a la Provincia de Cuenca” Llegaron a Cullera a las siete y media de la tarde, con un bocadillo de tortilla sin huevo en las tripas, un dolor de espalda considerable, y otro dolor mucho mas intenso en el corazón. “Si es que tronco, no sé pue salir a las diez”, fue la frase con que les recibió Emilio en el apartamento, luciendo camiseta de tirantes, pelambrera sobaquina, y bermudas inspirados en el arte expresionista. “A las diez estábamos aquí, pero hay que salir con la fresquita. ¿A que sí nena?”, preguntó Emilio a su churri, de nombre Marisol, que lo corroboró agitando su oxigenada cabeza rubia. Se instalaron en su cuarto, una habitación pequeña, pero bonita y acogedora, a la que daba un toque rústico los muebles de pino sin barnizar. Tenía salida a la terraza, y forzando un poco las cervicales podías ver el mar sin salir de la cama. Deshicieron el equipaje, y se besaron para pactar sin palabras empezar a disfrutar como fuese. Ana se orinaba, no había pisado un baño desde la gasolinera donde comieron a eso de las tres, salió de su cuarto a la carrera, y descubrió con desasosiego que solo había un baño y que en ese momento ocultaba el cuerpo peludo de Emilio, que bajo la ducha cantaba a pleno pulmón, “ A tu lado me siento seguro, a tu lado no dudo, a tu lado yo puedo volar.....” Ana no pudo evitar mirarle, y lo que es peor, descubrir la sonrisa directa de Emilio, dejándose mirar, y disfrutando de ello. Cerró la puerta con un portazo, ahogando un grito de pánico que a punto estuvo de desgarrarle la garganta. La situación no podía tornarse mas incomoda, podía recordar su cara a la perfección, un rostro sonriente y confiado, y lo que es peor, había visto nítidamente que Emilio es lo que médicamente se denomina un superdotado. Si la velocidad y vergüenza de la situación no habían confundido su mirada, Emilio era portador de un aparato reproductor bárbaro. No pudo evitar compararlo con Sergio, y si tuviera que declarar ante un juez, obligada bajo riesgo de perjurio a decir verdad, sus palabras no podrían ser otras que: Bastante mas del doble. Ana y Sergio eran pareja desde los 14 años, y Ana solo había compartido juegos de sabanas con él. Había visto películas, había estado en salas donde actuaban Boy`s, y no había podido evitar sentir curiosidad por los sentimientos que despertaría en su cuerpo verse invadida por semejantes enormidades. Y ahora que había podido comprobar que compartía techo con una de ellas, sintió como dicha curiosidad se duplicaba, lo que hacía su estancia todavía más embarazosa. Salieron a cenar los cuatro. El calor era húmedo y asfixiante. Las calles plagadas de bazares de souvenirs bullían de gente que se apretaba en las aceras invadidas de sábanas llenas de dvd´s piratas y gafas de sol de imitación. Sergio añoraba la brisa gaditana, y las calles quizá tan abarrotadas como estas, pero con una sabor completamente distinto. Podía escuchar las conversaciones a su alrededor, cuyo idioma oficial era el madrileño, exagerado incluso el deje como símbolo inequívoco de victoria en la invasión. Decidieron cenar en una terraza, pidieron unas raciones y sintiendo como se evadía la totalidad del agua de su cuerpo espalda abajo, degustaron todo tipo de fritangas cuyo aspecto y sabor hacían pensar que bien podían haber utilizado el aceite del coche para su elaboración. Emilio se empeñó en tomar una copa antes de volver al apartamento y se adentraron en un garito llamado PK2: 40º, bakalao machacando los tímpanos con ritmos industriales repetidos hasta la saciedad a volumen brutal, niñatos de 17 con los ojos desenfocados por el efecto de las pastillas amenazadores botella de agua en mano. Garrafón, pedo fácil, y a dormir la mona que mañana la playa eliminará la resaca. “La playa”. ¿Dónde está la arena? Una manifestación de cincuentonas de Legazpi y otros barrios populosos de la capital madrugaban para elaborar cada mañana la fabulosa muralla de sombrillas cuya estratégica colocación parecía diseñada por un genio militar. No había huecos. El agua era inexpugnable y cualquier intentó de acercamiento supondría la mas que probable perdida de algún miembro enmarañado en aquella trampa de varillas enteladas. Tuvieron que claudicar y situarse tras la muralla colocando las toallas sobre la arena ardiente y tratando de no abrasarse los pies manteniendo en su sitio las sandalias hasta después de tumbados. La decisión de tomar un baño, suponía un tortuoso desplazamiento a saltitos, gritando “perdón, perdón”, a las gordas que veían enarenadas sus toallas y a los niños cuyos castillos destrozaban. Por fin agua, deliciosa y refrescante agua de mar. Su solo contacto haría que todo aquel suplicio mereciera la pena. Agua fresquita, salada, limpia, y divertida. ¿Agua o caldo? Lejos de refrescar, ahogaba mas todavía. Lo mas parecido a una ola que vieron fue el revolcón de un tío enorme tirándose a bomba. O aquella charca estaba estancada o el ayuntamiento en consideración a su población friolera había instalado un calentador. El pueblo era una mierda, la noche era una mierda, la playa era una mierda, y para colmo de desgracias, Emilio y su novia tomaron tan en serio su papel de anfitriones que no disfrutaron ni un solo momento de intimidad y mutuo consuelo, quitando las noches cuando conseguían conciliar el sueño mientras en la habitación de al lado la loca de Marisol gritaba a pleno pulmón “ Me Matas”, “Mas”, “Mas Adentro”, “Así, Si, Así”, y otras cosas que prefiero no enumerar, hasta que llegaba la esperada explosión, de la que era testigo acústico todo Cullera. Pasaron los días, el sueño de once meses se derrumbó por completo, pero al menos Ana ya no siente curiosidad por saber que se siente al hacerlo con un superdotado....

Ya llega la navidad...

2007-11-19T13:13:00.000+01:00

15 DE NOVIEMBRE Los centros comerciales dan por inaugurada la Navidad tras encender sus despampanantes montajes luminotécnicos. La tele se llena de turrones, cavas, langostinos Pescanova, y las muñecas de Famosa vuelven a dirigirse al portal. O lo que es mas adecuado a nuestros tiempos, el Superguerrero, Mega asesino, Hiperarmado, puede saciar la sed de sangre de tus hijos por solo 30,99€. Para el cabeza de familia, al menos, queda el consuelo de que también se potencian los anuncios de cosméticos y perfumes, en los que la top model del momento te insinúa sus fantásticas domingas a cambio de que tu mujer reciba su perfume el día de reyes. Viéndola concluyes que la Navidad no esta tan mal. Te dejas seducir, y antes de que termine el anuncio has decidido que tu mujer se merece oler como ella (ya que físicamente no se parecen en absoluto) así que te vas al Hipecor, a comprársela. ¡Joder¡ Es una santa. Dos horas para llegar al parking, otra media para encontrar una plaza libre, y otros veinte minutos para llegar desde la plaza al centro comercial. En total dos mil metros, un ascensor y tres hileras de escaleras mecánicas me separaban de la felicidad de mi señora, pero todo es poco, porque de veras que es una santa. Llego a la sección de perfumería. Tres loros de no menos de noventa primaveras discuten con la dependienta. Comparan el grado de sensualidad de las ultimas fragancias de Dior y Chanel. A mí, que maldita la idea que tengo de perfumes, solo se me ocurre pensar en esas tres momias en lencería fina diciéndome "No dirás que no te ponemos, amor". El aroma puede que sea sensual, pero tú ni lo mas mínimo. Preferiría cambiar el sexo por el estudio de las encuestas del C.I.S y su tratamiento en los medios de comunicación afines al PP.... Pero por otro lado pienso: "Si se estrella el avión en el que viajo. Sobrevivo. No hay comida, y por estricta necesidad me tengo que comer a una de estas viejas cuanto mejor huela..." La dependienta me saca de mis ensoñaciones. Al final por divagar me he perdido el desenlace de la historia de las abuelas, pero concluyo que haya sido, cual haya sido su elección, seguro que muy pronto habrá un funeral en el que huela de puta madre. - ¿Le puedo ayudar caballero? – Pregunta amabilísima la dependienta, tratando de evitar que el hecho de que trabaja todos los sábados y domingos de noviembre a marzo influya en su rendimiento. - Si, quería un perfume para mi mujer. - ¿Alguno en concreto? - Si.– Entonces caigo en la cuenta de que no recuerdo del nombre del perfume, que mi único recuerdo es el pivón del anuncio, a ver ahora como se lo explico. – Pues uno que sale ahora mucho en la tele.... que debe ser nuevo.... porque no lo había visto yo antes... - ¿No sabe la marca, el diseñador, algo...? Es que ahora tenemos muchos perfumes nuevos en lanzamiento. – Replica la señorita con toda la razón del mundo. Armándome de valor decido que mejor una vez la cara roja que ciento amarilla. - En el anuncio sale una chica rubia, alta, creo que es brasileña – Su amabilidad torna a desconfianza. Empiezo a sudar, rezando porque Dios me ofrezca una salida digna del aprieto. Me la ofrece en forma de recuerdo – Ah, y el bote es largo y malva, creo... - Debe de ser este – dice mientras me lo muestra. - Ese es – contesto aliviado - Se llama “ Alone”, es de Rudolf Sand, el último grito en las pasarelas de medio mundo. – me explica sarcásticamente- Y la brasileña de las transparencias se llama Gisele, tiene usted todo tipo de posters en la zona de discos. ¿Lo quiere de 30, 50, o 100 mililitros? - De cien – contesto deseando alejarme de ella lo mas rápidamente posible - Son 90,55€ ¿Se lo envuelvo para regalo? - Sí por favor – digo mientras siento crecer el rubor en mis mejillas. 90,55, eso deben ser mas de quince talegos. ¡Joder¡ Si el año pasado le compré a mi padre un bote enorme de Barón Dandy y no me costó ni nueve euros... Le extiendo mi tarjeta de crédito, con un rápido movimiento de su mano, tan rápido que por un momento me recuerda una actuación de Juan Tamariz que vi en el Púb Silikona, me priva de solvencia para el resto del mes. - Muchas gracias. Aquí tiene y espero que le guste –dice la dependienta mientras me entrega el perfume virtuosamente envuelto, finalizando su atención con una sonrisa en la que claramente puedo leer “Machista” Me despido de ella con un gracias entre dientes, que suena mas a un ¡Ojalá te pudras aquí cada domingo del año¡ que a una sincera muestra de gratitud. Cuando consigo reponerme del disgusto a fuerza de repetirme que mi mujer es una santa de mayor importe que el jodido perfume, me doy cuenta de algo que hasta el momento me había pasado inadvertido, no domino mi mente, no consigo centrar mis pensamientos, mi cerebro no responde, solo canta. “Belén, campanas de Belén, que los ángeles tocan, ¿Qué nuevas nos traéis?”. Llevo una hora en el Hiper y mi mente ha sido destruida por la atronadora megafonía del centro. Confundida, anulada, y poseída, se une a las aniñadas voces del coro de huérfanos de San Alfonso de Lucena y corea las letras sin que yo pueda hacer nada por revelarme. Me introduzco en la marea humana que puebla los pasillos en la esperanza de ser conducido hacia alguna salida. Tras recorrer las secciones de papelería, moda infantil, moda joven, moda mujer, moda viejas y moda gordos, llego a una salida. Pero no a una cualquiera, a la geográficamente mas alejada de mi coche. Tres kilómetros de pasillo, tres escaleras, un ascensor, y exhausto para casa. Para rematar aquel día perfecto, mi mujer, después de casi tres semanas de abstinencia, decide que precisamente esa noche tenemos que hacer el amor. Yo con unas agujetas que me muero, no tengo mas remedio que rechazarla con los consiguientes toritos para el resto de la semana. 7 DE ENERO DE 2008: Perfume 90,55€. Playstation 3 para Arturito 478,50€. Bici de montaña para Sarita 290,75€. Entre Mamá, Papá, hermanos, sobrinos, y suegros 407,25€ Lotería de navidad 320€. Lotería del niño 95€. Cena de empresa 60€, cena de amigos 105€, cena de no tan amigos 73€, cena de casi completamente desconocidos 80€. Viandas varias para Nochebuena, Navidad, Nochevieja, y año nuevo, 325€. Fiesta de Nochevieja 200€ en entradas y 175€ en el vestido de Maria José ( Mi Señora, la santa ya mencionada ), por cierto, le quemaron con un puro bailando “ Paquito Chocolatero” y a la basura. Y por último, que no menos importante, Póster a tamaño natural de Gisele semidesnuda 12,50€. Haced la suma porque yo no me atrevo, pero así por encima, creo que este año no toca veraneo. La conclusión, por muy descabellada que os pueda parecer, es que a mi mujer le gustó un montón el perfume, al niño la consola, a la niña la bicicleta, y a mi compartir su ilusión. Lo pasamos muy bien en las fiestas, tan bien que mi mujer me ha contado que hasta le di un beso a mi suegra, aunque no termino de creérmelo. La lotería no nos tocó, pero volveremos a jugar en el 2008 para poder soñar con lo que haríamos con esas montañas de dinero fácil. Que la vida son dos días. Feliz Navidad. Posdata: Lo mejor el póster, espero que nadie baje al trastero…..

Nunca es demasiado tarde

2007-11-12T11:57:00.000+01:00

Me quedan pocas horas de vida. Ser médico se vuelve en mi contra por primera vez en la vida. La condición que me ha permitido considerarme un ser humano respetado y completo hoy solo me sirve para saber que voy a morir. Tras una semana en la UVI sin ninguna mejoría me han trasladado a planta. Conociendo mi dolencia como la conozco, eso solo puede significar que mi familia no desea que muera rodeado de extraños. Tengo miedo. Tengo mucho miedo. El tubo que atraviesa mi garganta, gracias al que respiro, me impide hablar. Solo puedo observar lo que ocurre a mi alrededor y lo que veo confirma mis temores. Me han retirado los medicamentos más agresivos y únicamente me mantienen ligeramente sedado para que no sufra mas de lo necesario. Mi mujer y mi hijo me sonríen desde ambos lados de la cama, acariciando con dulzura mis manos. Pero es una sonrisa desconocida para mí, porque está acompañada de un inmenso dolor en sus miradas. Me resulta extremadamente curioso que haya tenido que llegar al borde mismo de la muerte para reconocer el cariño de mi hijo. Hasta la semana pasada hubiera jurado que éramos dos perfectos desconocidos, y sin embargo hoy, con la parca soplándome la nuca y sin posibilidades de comunicación me encuentro de frente con su amor. Siempre culpé al exceso de trabajo de mi fracaso como padre. Era lo fácil y no dejaba de ser casi cierto. Además su madre me suplió con brillantez, por lo que ni siquiera llegó a ocupar un lugar preferente en mi lista de problemas pendientes de solución. La mayoría de nuestras conversaciones no sobrepasaban el minuto de duración y cuando lo hacían era a petición de mi mujer y porque el tema se le había escapado de las manos. Entonces llegaba el poli malo. Rol que acepté de buen grado ya que era ella quien lidiaba con el chaval todo el día y un problema entre ellos convertía el ambiente de la casa en irrespirable. ¿Para qué tuve un hijo? Mal momento he elegido para realizarme esta pregunta. El único en el que cualquier conclusión posible no me permite reacción alguna. Intento olvidar la cuestión, pero le miro y mi mente retorna una y otra vez sin posibilidad de escape. He de responderla, aunque sea lo último que haga antes de morir. “Tuve hijos porque era el momento de tenerlos” Triste conclusión. Era lo que se esperaba de mí. Lo que tenía que hacer en ese momento, aunque inconcientemente sabía que habría de delegar toda responsabilidad en su madre. “Una familia feliz” Mamá te cuidará y Papá pasará de ti a cambio de traer mucho dinero a casa. ¿Acaso te ha faltado algo en tus veinte años de vida? La respuesta es no. ¡Pues deja de mirarme así¡ ¡No me quieras tanto¡ Simplemente agradece mis esfuerzos y dale el amor a tu madre. Al fin y al cabo el dinero os seguirá llegando gracias a mis seguros y a la pensión. Y si el dinero llega: ¿Qué diferencia habrá de cuando yo vivía con vosotros? Ninguna. Tu madre si notará el cambio. Le faltará mi calor en la cama, mis ronquidos, los fines de semana solos... no sé. Un montón de cosas. ¿Pero tú? Tú no puedes echarme de menos. ¡No puedes¡ Mis ojos se llenaron de lágrimas mientras esta reflexión atormentaba mis últimos minutos. No podía dejar de mirarle. Él tampoco se retiraba de mi lado. De pronto se inclinó y me susurró al oído: Te quiero Papá Pude morir en paz

La Reunión

2007-11-02T10:24:00.000+01:00

La reunión se celebra cada martes por la noche. Ni es algo formal, ni requiere invitación, pero sin mediar llamadas, ni citas, el caso es que se celebra. Todos nos criamos juntos, compartimos las primeras ilusiones, las primeras novias, los primeros porros, el primer grano, el primer casi todo. Y a esos primeros les siguieron otros muchos, pero crecimos. No fue el crecimiento en sí el que nos separó, pero si las circunstancias y las nuevas necesidades que nuestro desarrollo hormonal fue desarrollando. Ricardo fue el primero en echarse novia, fue el último en enrollarse con una tía, pero el primero en formalizar el asunto. Quizás por miedo a no encontrar más, quizás por convicción propia, el caso fue que aquel fetiche paticorto de omnipresente aparato dental, pasó a formar parte de nuestro grupo muy a nuestro pesar. A Ricardo le siguió Tomás. A Tomás, Pablo. A Pablo, Tomás. A Tomás, yo. Y a mí, el Sobrao al que dábamos por un caso perdido. Todos teníamos novia, todos teníamos los veinte cumplidos, y todos empezamos a dejar de vernos. Coincidíamos por el barrio, agarrados de la mano de aquellas mujeres que hacían gala de nosotros como el mayor de sus tesoros, tan importantes que no se podían mostrar y mucho menos compartir, nos saludábamos con entusiasmo, y nos volvíamos a despedir hasta sabe Dios cuando. El asunto ya tenía mal color, cuando para colmo, Ricardo decidió casarse, por supuesto con la ahora teñida de rubio paticorta del aparato. Era el fin, hasta entonces, de una manera más ilusoria que real, manteníamos la esperanza de retornar las cosas a su orden, pero una boda, una boda mandaba aquellas ilusiones directamente al vertedero. Pero se casó el muy cabrón, y por todo lo alto. Allí estuvimos todos, con nuestras novias por supuesto, las que no perdieron la ocasión de confabularse para encadenar todas nuestras bodas, en un maquiavélico plan contra el que nada pudimos hacer. Según el ideario machista al que no soy muy afín, el matrimonio es ley de vida. Naces, creces, te casas, y con un poco de suerte tu mujer te dejará metérsela de vez en cuando con fines meramente reproductivos. Además hace un huevo de ilusión a tu madre, y una madre es una madre. Y todos y cada uno de nosotros pasamos correlativamente por el altar, incluido el Sobrao, que al menos mantuvo la decencia agnóstica de hacerlo por el juzgado. Y fue en esa boda donde todos nos reunimos y acordamos vernos cada martes por la noche en una cafetería del barrio, sin mujeres por supuesto. El primer martes fue genial, parecía que ni los años, ni las complicaciones, habían conseguido enfriar nuestra amistad. Nadie quería reconocer nuestro distanciamiento, todos manteníamos el contacto, quedábamos de vez en cuando todos juntos, y en ese todos radicaba el problema. Porque lo quisiéramos o no, las mujeres nos estorbaban, no podíamos expresarnos con libertad, no podíamos meternos con ellas, no podíamos beber hasta perder el control, no podíamos comentar el calibre de las tetas de la camarera, no podíamos hacer la mayoría de las cosas con las que uno disfruta de sus amigos. Ese martes fue genial, recuperamos algo dormido, algo casi enterrado, y nos gustó. Todos coincidimos en que nuestras vidas habían transcurrido paralelamente todos esos años, nos habíamos criado juntos, habíamos encontrado novia, nos habíamos casado, y ahora los que no teníamos un hijo, o estábamos embarazados, o no tomamos medidas anticonceptivas. Llegué a casa feliz por reencontrar a mis amigos y por el litro de cerveza y los tres cubatas que mi cuerpo asimiló con deleite. Eran las dos de la mañana, y quise transmitir mi felicidad a mis vecinos tarareando a Estopa por el descansillo, mientras lucía la mejor de mis sonrisas. Sonrisa que perdí en cuanto abrí la puerta de mi domicilio. Allí estaba ella, toda ella, y toda su cara de mala hostía. ¿Qué horas son estas? ¿De donde coño sales? ¿Qué es ese aliento? ¡ Eres un irresponsable y un cabrón ¡ Media vuelta airada, carrera hasta el dormitorio sin dejarte decir ni esta boca es mía, y sollozos en la oscuridad. Y mientras tú, que no logras quitarte de la cabeza el “ por la raja de tu falda yo tuve un piñazo con un Seat Panda “, y que no terminas de entender que acaba de suceder, te acuestas al lado de esa cuna de furia, confiando en que al día siguiente las cosas se habrán calmado. Pero nada mas lejos de la realidad, porque al día siguiente no te habla, y tú la miras con cara de “ Yo no he hecho nada malo “ pero te ignora, y pasan las horas, y cuando crees que empieza a entrar en razón porque parece que va a empezar a hablar contigo, lo hace, pero lo hace para decirte que le sigues pareciendo un cabrón, que además anoche tu hijo de apenas unos meses estuvo vomitando, que eres un mal padre, que apenas si nos ves a mí y a tu hijo, que solo piensas en ti, que para eso no se habría casado, y en definitiva que como se te ocurra volver a quedar con tus amigos eres hombre muerto. Frustrado, abatido, y preocupado te vas a trabajar al día siguiente, mientras conduzco no puedo evitar pensar en la suerte que tienen mis amigos con sus mujeres, seguro que solo la mía se puso hecha un basilisco, y suena el móvil. Uno por uno me llaman todos mis amigos para relatarme escenas que omitiendo particularidades no difieren en absoluto de la que protagonizó mi mujer, diferentes insultos, diferentes amenazas, diferentes reproches, pero el mismo fondo. Con todo mis amigos mantienen que el martes que viene mismo sitio, misma hora. Con un par. Avanza la semana y poco a poco parece que se le va pasando. Comienza a hablarme, primero tímidamente, luego con mas soltura aunque con un fondo rencoroso fácilmente distinguible, y por último con normalidad. Ya me quiere otra vez, aunque ya es viernes, lo mismo hasta esta noche tengo suerte y me ha perdonado del todo. El fin de semana bien, pero llega el domingo y empiezo a pensar que pronto será martes. ¿ Qué coño hago ? Si voy me capa. Pero si no voy, no sólo quedo como un maricón ante mis amigos, sino que además le estoy dando la razón. Voy, tengo que ir, que sea lo que Dios quiera pero yo voy. El martes amanezco empapado en sudor, me tomo el café, espero a que ella termine de arreglarse, y cuando le quedan dos minutos para salir se lo suelto : “ Esta noche no me esperes a cenar ”. “ ¿ Que no te espere a qué ?. Esta noche aquí a las nueve, y si no vienes atente a las consecuencias ” Portazo. Yo voy, y además voy porque me sale de los cojones, y ni la tía esta, ni nadie, es quien para decirme lo que tengo, y lo que no tengo que hacer. Y voy. Y vienen todos. Amenazados pero vienen, y tras la tercera cerveza empezamos a comentar nuestras vicisitudes, y todos estamos de acuerdo, seguiremos viéndonos los martes pase lo que pase, y le pese a quien le pese. Tras las tres cervezas, vienen los dos primeros cubatas de ron, luego invita la camarera, luego invita el Sobrao, luego invito yo, luego.... las cinco de la mañana. Conduzco acojonado, por la Guardia Civil, y sobre, ante, y por encima de todo, por mi mujer. En el descansillo hoy no hay ganas de Estopa, más bien suena el Réquiem de Mozart, meto la llave y no gira. Será que estoy borracho y no atino. Vuelvo a probar, acierto a la primera con la cerradura pero la llave no gira, e iluso de mí pruebo, y pruebo, y vuelvo a probar, pero la puerta no se abre. Llamo al timbre. Vuelvo a llamar. Vuelvo a llamar. El niño llora y yo vuelvo a llamar, pero no abren. El niño deja de llorar, yo llamo, y no me abre. Suplico susurrando que me abra, oigo pasos en casa del vecino, soy consciente de que estoy montando un numerito del copón, así que hago un último intento con el timbre y como no recibo respuesta giro sobre mis talones y al coche. Evidentemente no logro conciliar el sueño, los asientos de mi Fiesta del noventa y cuatro, si bien realizaron servicio de cama durante muchos años de noviazgo, no fueron diseñados precisamente para un sueño placentero. Aunque más que la incomodidad de mi aposento son las consecuencias de mi desafío las que me desvelan. FINAL NÚMERO 1 : LOS MUNDOS DE YUPI. Llegó al trabajo con unas ojeras de padre y muy señor mío, entre la resaca, el estado y perfume de la misma camisa del día anterior, y la preocupación emocional, no logro concentrarme en el trabajo. Suena el teléfono. Es ella. Esta desolada y avergonzada por su comportamiento, reconoce su exceso de celo, la dictadura a la que ha intentado someterme, su egoísmo, y me pide perdón entre un mar de lagrimas, mientras repite sin cesar que jamás volverá a interponerse entre mis amigos y yo. FINAL NÚMERO 2 : LA VIDA REAL. Misma situación en el trabajo que en el final anteriormente descrito. Pero el teléfono no suena, lo miro expectante durante todo el día pero no suena. Todos mis amigos tuvieron toritos anoche, pero mi mujer se lleva el Oscar a la contundencia, todos han tenido que prometer que no volverán a asistir a “La reunión”, y aunque continúan sin hablarse con sus respectivas, el asunto tiene visos de solución. Y mi teléfono no suena. Es la hora de salir y me dirijo a casa, o me abre o no tendré mas remedio que irme a casa de mis padres con el consiguiente torrente de explicaciones. Meto la llave y gira sin resistencia, la resistencia está dentro, en bata, y con cara de pocos amigos. Entender que prefiera evitaros el desglose de improperios, insultos, y vejaciones que siguieron a nuestro encuentro, prefiero dejarlo a vuestra imaginación, pero ser retorcidos y acertaréis en un alto porcentaje. A la cama sin cenar, y a esperar que pase el chaparrón, porque según el refranero español, después del temporal llega la calma, que también dice que quien siembra vientos recoge tempestades, y aquí estoy yo en plena vendimia. Pasaron unos días sin hablarnos, pasó un martes sin “reunión”, pero solo uno. Volví a asistir, y aun hoy continuo haciéndolo, ya sin numeritos de histeria, ni puertas cerradas, ni pernoctar en el coche, ni cosas así. Pero, y este es el pero importante, su continuada intransigencia con la reunión de los martes tan solo logró, poco a poco, lentamente, pero con firmeza, ir desgastando un sentimiento, ir limando una ilusión, ir dejando trocitos de amor en un camino lo suficientemente complejo para empeñarse en dificultarlo todavía mas. No sé si las cosas cambiaran algún día, quizás si, o quizás no, lo que si es seguro, es que el unir tu vida a la de otra persona, no debe, puede, o consiste en dejar atrás todo lo que has sido hasta ese momento. Porque el que olvida lo que ha sido, lo más probable es que también olvide lo que quiere ser.

Buena Voluntad

2007-10-25T12:14:00.000+02:00

- ¡ Dios que endemoniadamente raro es mi compañero de trabajo¡ - clamó Salvador en la primera oportunidad de conversación que le brindó su mujer. - Venga ya Salva. Siempre estás igual. –contestó ella con un ligero aroma de indiferencia en su tono de voz – Mira que si el raro eres tú... - ¿Yo? –preguntó indignado- Cada día que pasa me doy cuenta de lo poco que me conoces - ¿No será que te conozco demasiado bien? –insinuó Fátima a sabiendas de que esta coletilla iba a conseguir elevar el tono de la conversación. - ¡Siempre es culpa mía¡ ¡Todo lo que ocurre a mí alrededor lo provoco yo¡ ¡Joder Fátima¡ ¿Tan difícil es escucharme y darme el apoyo que necesito, aunque solo sea por una vez? - Está bien. –accedió resignada- Empecemos de nuevo. ¿Quién es ese nuevo compañero? - Rafael. –afirmó Salvador complacido- Ya te he hablado de él otras veces. - ¿Y que le hace raro en tu opinión? –inquirió intentando que su fingido interés pasase desapercibido - Estamos ocho horas codo con codo. –contestó Salvador a modo de introducción- ¡Ocho horas¡ Pues en ocho horas durante las cuales puedo escuchar su respiración sin ningún esfuerzo no me dirige la palabra ni una sola vez. La frase más larga que le he escuchado es: ¿Me pasas la grapadora? ¡Joder, que tenemos que estar juntos todo el santo día¡ ¿Es mucho pedir un poquito de buena voluntad...? - ¿Y a que se dedica durante todo el día el tal Rafael? – interpeló Fátima intentando no perder el hilo del intrascendente coloquio - ¡A trabajar¡ -exclamó Salvador encrespado – Ocho putas horas sin levantar la mirada del ordenador. Es que se le van a caer los ojos. ¿Tú lo ves normal? - Hay gente que es así, deberías intentar comprenderlo. –replicó Fátima indiferente - Pues no. No puedo entenderlo. –sentenció Salvador- ¿Qué sería de la oficina sin los corrillos entre compañeros? Que si el Messi... Que si el Carod Rovira... Que si habéis visto a la nueva de contabilidad... Pues un puto infierno en el que moriríamos todos antes de los cuarenta de puro aburrimiento. - ¿Y él que hace mientras vosotros analizáis el tamaño medio de los pechos de vuestras compañeras? –preguntó Fátima molesta a pesar de conocer la respuesta. - ¡Trabajar¡ - contestó Salvador con un suspiro de resignación- ¿Sabes lo que me hizo el otro día? En un intento de mejorar las cosas le envié uno de esos e-mails cachondos. Uno buenísimo. Y no solo no le gustó, sino que me contestó: “Estimado Martínez: Me permito recordarle que aquí se viene a trabajar” ¡Será cabrón¡ Toda la oficina lo hace y al señorito no le parece bien. Si hasta le invitamos a tomar una cerveza con nosotros y nos dijo que se iba directo a casa porque le gustaba acostar a sus hijos. -continuó Salvador con tono de guasa- Yo creo que ese tío es maricón. Maricón con hijos. Pero maricón. Y aún no sabes lo mejor... –concluyó Salvador con tono festivo para darle mayor relevancia al colofón de su historia- ¡Le han ascendido¡ Yo llevo cuatro años dejándome los cuernos y a él le ascienden en seis meses. ¿Te lo puedes creer? Fátima no contestó. Se limitó a darle la razón con un gesto y dejó de escucharle. Si no era capaz de entender que antes que hombre se es padre y detectar que habían ascendido a Rafael porque trabajaba veinte veces mas que él, como iba a darse cuenta que su mujer ya no le quería.

Intercambio de parejas

2007-10-17T12:33:00.000+02:00

Sonia y Oscar, independientemente de su género, eran especimenes de un mismo perfil. Veintipocos, extraordinariamente introvertidos, solteros y solitarios vocacionales, brillantes en sus estudios, hijos modelo, fanáticos de las nuevas tecnologías y poseedores de una presencia física en total distorsión con los cánones actuales de belleza. Quiso Dios, o Bill Gates, que coincidieran en un foro de Internet dedicado a todo tipo de eventos culturales. Ambos eran devotos de Javier Marías y la publicación de su última obra fue el nexo que llevaban toda su vida aguardando. Se intercambiaron los Hotmail y establecieron una cybernoviazgo que pronto devengo en un bis a bis en un céntrico restaurante especializado en todas las posibilidades que ofrece el pollo picantón. Se gustaron y disfrutaron de la mejor velada de sus virginales existencias tras la cual regresaron a sus domicilios sin macula. Quedaron una, dos, quince, veinte veces. Todas ellas deliciosas pero sin dar el lógico paso de lo sentimental a lo físico que en el resto de parejas se produce a las primeras de cambio. Llegó un punto en que pese a la perfección de su relación sentimental empezaron a sentirse incómodos, mas por lo que suponían que pensaba el otro, que por molestias propias. Hasta que un día, tras hablarlo y planearlo detenidamente, alquilaron una modesta habitación en una pensión y dieron rienda suelta a la pasión contenida durante veintipocos años. Resultado: Sexualmente un desastre. Sentimentalmente: Gratificante, ya que pasaron la noche en vela, abrazados desnudos en la trémula oscuridad de la habitación hablando de su relación con la franqueza de la que solo son poseedores los borrachos y los niños. Y la verdad resultante de esa noche franca fue que eran extremadamente felices el uno junto al otro a pesar de que físicamente no se atraían lo mas mínimo. Lo que para el resto de los humanos hubiera desembocado en una bonita amistad (según los hándicaps desvelados en la pensión) se convirtió en una relación sentimental asexual. Se besaban (poco), se cogían de la mano y compartían el 100% de sus vidas en una relación que ambos consideraban feliz y completa a pesar del sexo. Una tarde del mes de octubre Oscar, que ya llevaba mas de un año con Sonia, le contó toda la verdad de su vida amorosa a uno de sus mejores amigos del foro y este tras escucharle atentamente le ofreció un consejo que rebotaría por las paredes del cerebro de Oscar las siguientes semanas. Tras muchas deliberaciones decidió que la sinceridad había sido un aliado de su relación desde su génesis y tras armarse de valor le confesó a Sonia sus inquietudes. El resumen de esta confesión es que Oscar necesitaba sexo. Su primera experiencia no había sido positiva y ambos acordaron que difícilmente algún día llegaría a serlo pero si había servido para avivar un fuego que hasta aquella noche había permanecido aletargado. Para su sorpresa Sonia sentía lo mismo, hasta tal punto que había empezado a masturbarse (algo que hasta hace poco le repugnaba) Cuando oscar le propuso su idea de solución Sonia sonriente le besó como nunca antes lo había hecho. En menos de media hora le pusieron plazos a su plan. Ese mismo sábado, luciendo sus mejores galas, Oscar y Sonia acudieron a un local de intercambio de parejas. Tomaron un par de copas e intentaron familiarizarse con el funcionamiento de esta nueva actividad. Dos sábados después obtuvieron sus primeros resultados y fueron plenamente satisfactorios para ambos. Desde entonces son clientes fijos y tienen su mesa reservada cada sábado además de ser invitados a todos los “eventos” extraordinarios organizados por el local. Sonia y Oscar llevan casados seis años, tienen dos hijos y se consideran felices. Los niños, obviamente, ni se parecen a Oscar, ni entre ellos. Para celebrar su quinto aniversario decidieron hacer el amor…. No les gustó.

Conflicto generacional

2007-10-04T15:25:00.000+02:00

Mi abuela vive con nosotros. Somos poseedores de un pequeño piso de dos habitaciones en el que nos apilamos cinco personas; mis padres en uno, mi hermano y yo en el otro, y la abuela en un sofá nido en el salón. La abuela tiene días malos. Días en los que no recuerda nuestros nombres, días en los que al hacer los recados se desorienta y deambula perdida durante horas por las calles del barrio, días en los que afirma que mi abuelo muerto le susurra palabras dulces al oído, días en los que decide no levantarse de la cama y utilizar el somier a modo de orinal. Todos afirman sin temor a equivocarse que los años han ido pudriendo su mente y cada día la obligan a vegetar en las interminables colas del ambulatorio. Pero a mí no me engaña. Quizás sea mi corta edad la que me induce a pensar igual que ella. Creo que es infinitamente mas lista de lo que creen mis padres y que su única enfermedad es la venganza. Mi abuelo Paco murió el veinte de noviembre del setenta y cinco, exactamente el mismo día que el Generalísimo, y a mi padre, que había sido rojo toda su vida, por poco le matan las lagrimas de toda la familia en un día merecedor de semejante celebración. Desde ese día mi abuela vivió sin ninguna dificultad en el madrileño pueblo de Los Molinos, de donde no había salido desde su nacimiento salvo por causas de fuerza mayor. No fallaron sus piernas, ni sus manos, ni aun menos su cabeza. El único fallo que se produjo fue cuando por motivos que no vienen al caso, mis padres no pudieron hacer frente a la letra de la hipoteca. Cuando el banco amenazó con embargar mi casa tras tres letras devueltas, los acontecimientos se precipitaron. De repente mi abuela ya no se valía sola. Había que vender su casa, sus tierras y arrinconarla como un trasto viejo en una esquina de nuestro humilde salón. De la noche a la mañana, la hipoteca al día y mi pobre abuela enjaulada como una fiera del zoo. Porque eso es lo que es, una fiera herida capaz de cualquier cosa menos de rendirse sin luchar. ¿Cómo lo sé?; Muy sencillo. Olvida todos los nombre menos el mío cuando la llevo a hurtadillas la pastilla de chocolate que escondo para ella. Observó su sonrisa triunfal cuando baja del coche patrulla y atraviesa el corrillo de vecinos para vergüenza de mis padres. Mi abuelo no le susurra palabras dulces al oído porque ni en vida realizó semejante cursilería, era un hombre de antes y ella le agradeció a Dios que se lo llevara. Cuando se mea encima, disfruta viendo recoger a mi madre sus miserias pagando con ello cada peseta que le robó. Al médico no le engaña, más bien al contrario, es en la consulta donde disfruta de los únicos momentos de plenitud mental y se regocija con la rabia de mis padres ante la ausencia de tratamiento mientras ella continua haciendo de las suyas. Esta es mi familia, esta es mi abuela y esta es mi vida. Me da pena a veces, pero contagiado por mi familia pienso si no será más feliz aquí jodiendo a los que arruinaron su existencia que en el pueblo cubierta de nieve y sin nadie a quien fastidiar. Además cuando llegue el próximo veinte de noviembre no quiero perderme la cara de mis padres cuando la abuela pasillo arriba, pasillo abajo, sin dejar de mirar fijamente la lámina enmarcada de Ernesto “Che” Guevara exclame entre lagrimas incontenibles “ Pobre Franco, Pobre Franco”.

Fanático de Onán (Soy un gilipollas)

2007-10-01T16:08:00.000+02:00

Jueves 08:00. Me caigo de sueño. Mi mente no deja de castigarme con un eco encadenado e infinito que dice: ¡Eres un Gilipollas¡ Y lo que es peor, mi yo mas racional no encuentra argumentos para rebatir tan rotunda verdad. ¡Soy un GILIPOLLAS¡ Cada mañana el despertador lanza su insoportable aullido a las 06:20. Tras dos golpes a la tecla de “por favor diez minutitos más” me levanto a las 06:40 con el tiempo justo de lavarme como los gatos y salir corriendo a medio vestir. (Si, yo soy ese vecino que se pone la corbata en el ascensor) 35 minutos de atasco. (Como mínimo) 35 minutos de: “Lo juro, esta noche me voy a la cama en cuanto salgan los Lunnies” 35 minutos de frases convertidas en cotidianas por repetición a pesar de ser plenamente consciente de la gran mentira que suponen. Como magistralmente ejecutaron “Los Limones” 35 minutos de promesas que no valen nada. A pesar de esta flagelación. A pesar de este estado decadente que hace que todas mis acciones se rijan por la ley del mínimo esfuerzo. A pesar de las ojeras. A pesar de la adicción perenne a la cafeína que acabará en Hipertensión. A pesar de todo esto….. Esta noche volveré a quedarme solo en el salón. (Mi mujer se acostará antes de las once) y perderé el tiempo viendo alguna mariconada ansioso por que llegue la medianoche y las televisiones locales expulsen a sus lucrativas videntes para emitir su programación para adultos. Definición de Programación para Adultos: A) Canal que se ve mal, muy mal, o que casi no se ve B) Canal propietario de un máximo de 3 películas que repite hasta la saciedad. Vamos que conoces mejor a las actrices que a tus vecinas (Como Antena 3 con los Simpsons) C) Película repetida y mal sintonizada que has de ver en un 20% de la pantalla porque el 80% restante se dedica a publicidad de Líneas 806 (1,2€ min.) D) Película repetida, mal sintonizada, emitida en un 20% de la pantalla… y cortada¡¡¡¡ Las escenas acaban sin ton ni son. Pasan de una película a otra. O deciden que los penes son malos y que es mejor no mostrarlos le pese a quien le pese . ¡Un desastre¡ Aún así hay estoy yo, fanático del Dios Onán, para cumplir con mi rutina diaria. Hasta que a eso de las dos de la madrugada retomo el sentido común y sabedor que me quedan cuatro horas de sueño me arrastro culpable hasta la cama.

Rota de amor por dentro

2007-09-28T10:12:00.000+02:00

A grandes rasgos me dibujaste en un boceto sin detalles, tan solo me imaginaste realzando mis cualidades. Buscas en mi a otra persona, alguien lejano, hoy solo soñado, quizás tu mujer perfecta, quizás la que te ha olvidado. Fue un no rotundo la respuesta que escuchaste de sus labios y a mí me encontraste abierta para compensar sus desagravios. Miras estrellas buscando sus ojos, miras al suelo buscando sus huellas, y a mí me miras desenfocando sin querer pensar que yo no soy ella. Rota de amor por dentro y rota de amor por fuera, por no ser mas que su espectro, por no ser mas que tu espera. Porque me miras y no me ves, porque me escuchas y no me crees, porque me tocas y no es mi piel, porque me amas y no a mi ser. Rota de amor por dentro, rota de amor por fuera, por aguantar lo que aguanto, por esperar lo que espero. Y aunque trate de recuperar mi orgullo en la acción de abandonarte, no seré yo quien te hiera, si no ella al volver a dejarte. Así continua mi vida, morando un cuerpo prestado, morando un amor caducado, mientras el orgullo se olvida. Rota de amor por dentro, viva de amor por fuera, amor que nunca fue mío, amor que siempre será de ella

Fábula sobre la naturaleza humana.

2007-09-27T12:32:00.000+02:00

Esperanza podía presumir de tener limpio el corazón. Obviamente no lo hacía ya que la vanidad no es propia de los limpios de corazón. Vivía según las reglas que le dictaba su conciencia y era feliz con ellas porque siempre le guiaban hacia lo correcto. Un buen día Dios decidió premiar su comportamiento y tras tomar la forma de un mendigo se situó en el camino que Esperanza recorría cada día para ir a trabajar. Cuando ella pasó por su lado se detuvo. Le dedicó una mirada de infinita ternura y continuó su camino, no sin antes depositar en su regazo el bocadillo que debía de ser su almuerzo. Dios, conmovido tras comprobar que sus asesores no habían errado al elegir a la persona merecedora de su premio, se trasladó al domicilio de Esperanza y esperó a que regresara. Esperanza no se asustó al verle en su casa, repitió la misma mirada de ternura hacia él, y le ofreció su cama para pasar la noche. Dios se dio a conocer con lagrimas en los ojos, lagrimas saladas que en su forma divina no conseguía derramar y que aliviaron sus temores. - Recurro a ti porque eres un alma pura. Te he elegido para que el mundo se parezca a ti, ya que parece que mi ejemplo ha sido enterrado por el paso de los siglos. Piensa detenidamente....... ¿ Qué tres cosas cambiarías? ¿ Que tres deseos tienes para el hombre? Esperanza pensó, y pensó, y pensó. - Quiero salud para los hombres, quiero que todo el mundo conozca el amor, y quiero que todo hombre tenga dinero para acabar con la pobreza. Dios le concedió sus deseos y desapareció tras desearle que le fuera mejor que a él en su intento de crear un mundo mejor. Esperanza agotada por la responsabilidad que había recaído sobre ella, durmió durante dos semanas seguidas tal como le había anunciado el Señor. Cuando despertó corrió a la calle para comprobar el resultado de sus deseos. Comprobó que la gente lucía rostros y cuerpos más saludables. Comprobó que en sus ojos podía verse el aura inconfundible del amor. Y comprobó que las calles antes desiertas y limpias, eran ahora pobladas por miles y miles de personas sin hogar. Corrió al supermercado para comprar comida para todos los salubres enamorados que vio mendigar mientras se preguntaba como Dios podía haber malinterpretado uno de sus tres deseos pero cuando llegó no pudo creer lo que sus ojos le dictaban. Dios nunca se equivoca, y tal y como ella pidió, cada hombre había recibido su dinero. Una cantidad ingente con el fin de que a nadie le faltara de nada. Entonces el pobre fue rico, y el rico todavía más rico, porque todos recibieron lo mismo. Pero a los que ya eran ricos esta nueva situación no les gustó y se unió a todos los ricos con el fin de multiplicar los precios de los mercados que aun contolaban. Y los multiplicaron hasta que los que antes eran pobres no pudieron pagar obligandoles a depositar en sus manos sus recien estrenadas fortunas. Los pobres volvieron a ser pobres. Los ricos eran aún mas ricos ya que seguian abanderando la injusticía con una salud de hierro y la euforia que proporciona el amor.